— Ваше меню.

Молодой официант в ресторане, куда привозит меня Рустам Довлатович, вежливо представляется, после чего раскладывает перед нами меню и карты напитков, и уже собирается оставить нас, чтобы мы могли спокойно выбрать заказ, но отчим жестом останавливает парня.

— Ты будешь кофе, Яна?

Беру в руки меню, обшитое мягкой бордового цвета обложкой, и пытаюсь игнорировать тот факт, что наши с Рустамом Довлатовичем ноги под столом соприкасаются. Издевательство какое-то. Почему здесь такие маленькие столики? Он сидит напротив, а все равно, что рядом. Подтягиваю ноги к себе и носочки завожу под стул. Отчим усмехается, потому что сразу замечает мои избегающие действия.

— Так что?

— Буду, — бурчу я, кинув взгляд на официанта, и сразу уставившись в меню. Лишь бы на отчима не смотреть.

— Принесите сразу два кофе, один сладкий с молоком, другой крепкий черный без сахара.

Рустам Довлатович еще о чем-то переговаривается с официантом, пока я делаю вид, что читаю меню. Не могу точно сказать, хочу ли есть, потому что живот сводит, но не уверена, что от голода. Вполне вероятно, в этом чувстве виноват человек напротив. Стараюсь отвлечься, но выходит плохо. Буквы в меню расплываются, затем превращаются в сплошные черные линии, в которые я тупо пялюсь. С минуту бестолкового разглядывания страничек, я откладываю меню в сторону и пальцами начинаю растирать виски.

Закажу что-нибудь, без разницы что, главное, чтобы отчим не приставал.

— Выбрала? — тут же звучит его настойчивый голос.

— Нет, — качаю головой. — Не знаю, что выбрать. Я тут ни разу не была. Выбери ты. Мне все равно.

Ему же нравится контролировать все, связанное со мной. Сейчас мне безразлично, пусть контролирует. Лишь бы поскорее он отправился по своим делам.

Отчим ничего не отвечает, а я, как бы в подтверждении того, что это место мне незнакомо, начинаю его разглядывать. Обстановка в ресторане вполне спокойная, интерьер умеренный, нет ощущения чрезмерной пафосности, что невероятно радует, потому что я ненавижу чувствовать себя не в своей тарелке. Конечно, это не кафе-забегаловка, где я работаю, но тем не менее, не вижу причин чувствовать себя некомфортно. Мне хватает тех ощущений, что вызывает во мне Рустам Довлатович. Их даже слишком много.

Пока скольжу взглядом по просторному залу ресторана, оформленному в светлых пастельных тонах, неожиданно натыкаюсь на знакомую фигуру за столиком у противоположной стены. Точнее, фигура кажется мне знакомой, но я сомневаюсь, так как женщина сидит достаточно далеко и боком ко мне, спина прямая, голова слегка опущена, длинные темные волосы не дают разглядеть ее лицо. Она просматривает меню, лениво перелистывая страницы. Я наблюдаю за ней, не отводя глаз, поэтому вижу момент, когда женщина откидывает волосы назад и слегка поворачивается в ту сторону, где сидим мы с Рустамом, позволяя все-таки разглядеть лицо.

Регина.

Я не обозналась.

Рустам Довлатович диктует официанту заказ. Я даже не вслушиваюсь, что он заказал. В ушах стоит раздражающий шум, будто вся кровь от сердца рванула в голову. Просто отлично, что из всех возможных ресторанов в Москве мы приехали именно в тот, куда сегодня, по иронии судьбы, изрядно надо мной издевающейся, решила заглянуть женщина, с которой он спит. Великолепно.

Интересно, вчера от него все-таки ее духами так воняло?

Чувствую, как с каждой секундной завожусь все сильнее. По сути мне должно быть на нее плевать, но по факту нет. Я ощущаю ее цепкий взгляд на себе. Регина сидит там и в наглую меня разглядывает. Не знаю, смотрит ли она на Рустама, не знаю, в курсе ли он, что она здесь. Судя по его безразличному лицу, он ее не заметил. Пока не заметил.

Не удерживаюсь и снова поворачиваюсь в сторону любовницы отчима. Сразу же наталкиваюсь на ее заинтересованный взгляд. Она переводит его с меня на Рустама и обратно, после чего… улыбается. Неприятно и самодовольно.

Ну и сука…

Возвращаюсь взглядом к отчиму, сильно сжав пальцами стул.

Справа Регина, передо мной ОН, слева стена. Куда мне смотреть? В потолок или на стену что ли?!

Официант уходит, сообщив, что заказ будет готов в течение пятнадцати минут. Рустам Довлатович берет в руки чашку с кофе и немного отпивает.

— Твой кофе остынет, Ян, — говорит мужчина, когда замечает, что я не следую его примеру и свою чашку не беру.

Смотрю на светло-коричневую жидкость в стакане, от которой идет пар. Пока горячий. Вылить бы в улыбающееся лицо этой… стервы.

Проклятье. Да, что со мной? Пусть пялится, сколько хочет. Может даже подойти и уехать вместе с ним, чтобы я осталась в одиночестве и спокойно поела. Пусть он водит пистолетом по ее бедрам и делает с ней все то, что хочет сделать со мной!

— Мне нужно отойти, — выдыхаю напряженно, так и не сделав ни глотка кофе.

— Куда? — хмурится Рустам Довлатович, словно мне и перемещаться можно лишь по его письменному разрешению. С Региной он такой же доминирующий? Видимо, не такой, раз не отслеживает каждый ее шаг и не в курсе, что она здесь.

— В туалет! — рычу и с шумом отодвигаю стул. — Мне обо всех своих действиях теперь перед тобой отчитываться надо?!

— Да что опять произошло?! — мужчина ставит чашку на блюдце с такой силой, что я вздрагиваю, когда слышу звон стекла. Черная жидкость растекается по белой скатерти. К нашему столику тут же подлетает официант и начинает суетиться над испорченной скатертью и разбитой посудой.