— Это кто? — спрашивает.

Мазнув по лицу салфетками, отвечаю:

— Моя девушка. Не могу тебя отвезти, возьми такси.

Быстро пакую в карман телефон и ключи от машины, трусцой направляясь к выходу, двери которого только что закрылись за Яной. Убираю с дороги какого-то пацана, прорычав:

— Дай пройти.

На бешеной скорости сканирую погруженную в сумерки улицу, выйдя из кафе. Сердце молотит по ребрам, разгоняется. Срываюсь с места вслед за мелькающим на тротуаре белым сарафаном в цветочек, который находится достаточно далеко, чтобы понимать — Яна по тротуару почти бежит.

Нагоняю ее шагов за десять, собирая носом след от знакомых духов в воздухе.

— Яна… — хватаю за запястье и разворачиваю к себе.

Картинка полосует по кишкам.

Она… плачет…

Она… блядь… плачет по-настоящему. И свирепо орет, толкая меня с неожиданной силой:

— Отпусти!

— Яна… — хриплю, обнимая ладонями заплаканное лицо. — Это никто… — произношу нереальную тупость. — Друг семьи. Просто знакомая…

Сквозь дерьмо возникшей ситуации ощущаю отчетливый прилив тактильного голода. Я соскучился по ней за эти три дня. Это понимание не менее отчетливое. И голод тоже. Лицо, тело, голос. Я соскучился по всему.

С новой вспышкой гнева Яна бьет меня по рукам и выкрикивает:

— Мне все равно! Встречайся с кем хочешь! Ты болезнь! Я переболею тобой, забуду!

Эти слова вызывают вспышку агрессии в венах. Бешеное желание стереть сказанное в порошок. В долбаную труху. Доказать себе и ей что этого никогда не будет.

Сдавив тонкое плечо, дергаю к себе и накрываю ладонью затылок. Целую жестко. Мягкие полные губы под моими дрожат, но потушить собственную злость в секунду не выходит, поэтому давлю языком, заставляя пустить себя в горячий гладкий рот…

Яна кусается.

— М-м-м… — отдергиваю голову, языком пытаясь унять вспышку боли в нижней губе. — Блядь…

— Отпусти! — снова бьется в хватке, которую слегка ослабляю, но для того, чтобы ей вырваться на свободу этого не хватит.

На нас оборачиваются прохожие, а меня вяжет гигантское желание привата. Перехватив руку Яны поудобнее, веду к скверу прямо впереди. Сопротивляться ей ничего не мешает, но она этого не делает, тем не менее ее тело деревянное, — чувствую это через свою хватку.

Пройдя во вход с пальмами по бокам, наобум выбираю направление. Выложенная камнями дорожка приводит к смотровой площадке. Разжимаю пальцы, и Яна отпрыгивает к парапету.

На море за ее спиной лунная дорожка. Ветер приносит снизу запах йода, и я жду, пока он прочистит мне мозги. Поставит их на место.

Вышагиваю вперед и назад, положив на пояс руки. Яна наблюдает за мной, часто и громко дыша. Колотится. Вижу, как дрожит ее подбородок. В глазах обида и злость. Все то, что я заслужил…

— Я все свои слова хочу забрать назад, — говорю, развернувшись к ней. — Все, что сказал тебе тогда. Я… хочу извиниться…

Выдохнув, она отворачивается. Я вижу, как по ее щеке катится слеза и как дергает трахея на шее.

Запускаю руки в волосы, объявляя:

— Ты мне нужна.

— Ты меня бросил, — выплевывает, повернув ко мне голову.

— Прости… я сделал большую глупость. Я сильно разозлился, — смотрю на нее исподлобья. — Забудь все, что я сказал.

Она мотает головой. Чуть заметно, едва, твою мать, заметно, но это символизирует отказ.

Я злюсь. Закипаю. Потому что не знаю, как заставить ее делать то, что мне нужно. Давить бесполезно. Она слишком, блядь, независимая личность. И слишком любит от меня убегать.

Яна снимает с плеча шоппер и прижимает к груди. Стирает со щеки слезу, и посылает мне полный гнева взгляд.

— Ты меня бросил. Сделал больно, — говорит. — А теперь передумал? Я думала — умру! Я… больше никогда так не хочу. Подыхать, — выкрикивает. — Умирать! Я тобой переболею…

— Яна, — произношу предупреждающе. Сбавив обороты, продолжаю. — Я компенсирую все дни, которые испортил. Обещаю.

По ее лицу пробегает тень, которая снова делает глаза влажными.

— Нет. Встречаться с тобой я больше не хочу, — выдавливает.

Сжимаю зубы, спрашивая:

— А чего ты хочешь?

Крылья ее носа вздрагивают.

Она прячет взгляд — смотрит себе под ноги. Кусает губы, прежде чем вздернуть подбородок. Поливая меня этой вымораживающей отстраненностью, принимается рыться в сумке. Роется так долго, что я снова кладу руки на бедра, с блядским терпением наблюдая.

Минуту спустя в меня летит клочок фольги, который ловлю в районе живота и к нему прижимаю, накрыв ладонью. Перевернув руку, бросаю взгляд на лежащий по центру ладони презерватив и, сощурив глаза, перевожу их на Яну.