Сумка оказалась простейшей, без модных лейблов или других опознавательных знаков. Средниx размеров, из плотной чёрной кожи. Скорее даже рюкзак, чем сумка, с характерным клапаном поверх и шнурком, стягивающим горловину под ним.

Откинула клапан, ослабила шнурок и заглянула внутрь, но ничего ценного с ходу не увидела. Обычная дамская сумка со стандартным набором косметики, несколькими скомканными купюрами среднего достоинства, ножом-бабoчкой… Хм, милая девушка, она мне уже почти нравится. В смысле, у меня в сумке тоже ножичек лежит. Для яблочек, ага.

Постепенно вынимая вещь за вещью, я то скептично кривилась, то озaдаченно хмурилась. Косметика была дорогой, в этом я разбиралась. Как и в ножах. «Бабоч?а», на мoй взыскательный вкус, была чуть ли не ручной работы с изящной резьбой по рукояти и гравировкой по матовому чёрному лeзвию на незнакомом языке – то ли иврит, то ли что-то подобное. Кроме этого в сумке лежали водительские права на имя Вероники Дымовой и техпаспорт на мотоцикл. Ключи, причём, как от мотоцикла, так и от квартиры (скорее всего), кожаный кисет с подозрительными мелкими перламутровыми витаминками (ну или дурью, что логичнее), а ещё странный кулон в виде то ли стилизованного акульего клыка, то ли миниатюрного ритуального клинка из грубо обработанного полупрозрачного чёрного камня. Возможно, оникса или обсидиана. Или чего-то другого, потому что черный камень едва уловимо отсвечивал бордовым.

И если все предыдущие вещи были для меня просто вещами, то на кулон я смотрела минуты три, силясь понять, что в нём не так.

И то ли вчерашняя наркота меня догнала, то ли я элементарно уснула, сидя в кресле, но в ушах неожиданно зазвучал чужой женский голос, напевая на незнакомом языке то ли мантры, то ли иную мистическую чушь, а перед глазами заволокло дымкой и начали проноситься странные картинки из явно чужой жизни. Сражения, погони, некие магические манипуляции с кроваво-золотистыми завихрениями пространства – всё это я видела как будто от первого лица.

– Забористая дурь… - прошептала растерянно и несколько раз сморгнула.

Несмотря на своё бурное прошлое, наркотики я ни разу не употребляла. Пара косячков не в счёт, но и к ним я не пристрастилась, как, впрочем, и к сигаретам. Моя самая вредная привычка – неподходящие мужчины, но и от неё я избавилась пару дней назад.

Так что…

Ничего не понимаю!

Дымка рассеиваться не спешила, картинки замельтешили быстрее, женщина запела громче и яростнее, у меня ни с того ни с сего похолодели кончики пальцев, заныли виски, пересохло в горле и…

В себя я пришла лежа на полу в позе эмбриона. Сумка валялась прямо перед глазами, тело ощущалось ватным, а когда я провела ладонью под носом, чтобы унять раздражающий зуд, то оказалось, что из носа натекла кровь.

«Активирован кулон Крови», - напоследок прошелестело в моей голове и пропало.

– Вот гадство! – возмутилась, но как-то вяло, потому что на более активное возмущение элементарно не было сил.

С пола вставала, покряхтывая, как столетняя бабка. До ванной доплелась на одном упрямстве, а в зеркало смотрела с откровенным отвращением. Крови натекло не только из носа, но и из ушей, и что самое пугающее – из глаз. Ранок я не нашла, да и аккуратная пальпация не выявила болевых точек. Такое ощущение, что я натурально рыдала слезами, но сейчас всё в прошлом.

Настоящий страх, как ни странно, немного запаздывал, я скорее сердилась и недоумевала, особенно когда поняла, что загадочный кулон теперь висит на моей шее, а кожаный шнур не имеет застёжки и буквально на пару сантиметров меньше окружности моей головы, так что не снять.

– И кто же ты такая, Вероника Дымова?
– пробормотала я вслух, точно зная, что лучше принять происходящее, как данность, чем истерить. Всё равнo никто не успокоит и не объяснит, а так хоть перед самой собой буду выглядеть адекватной.

Чтобы смыть с себя последствия странного общения с потусторонним, пришлось забраться в ванну полностью. Провела под душем не меньше получаса, не столько отмываясь, сколько приводя расшатавшиеся нервы в порядок, но когда вышла, то была полна решимости разобраться в происходящим.

Допустим, я не сошла с ума. Допустим, это действительно была магия. Что дальше? Вероника меня инициировала? Заразила? Прокляла?

?энтези я обо?ала с ранних лет, но всегда точно знала, что это не более чем сказки и в реальной жизни им места нет. Но сейчас это пресловутое фэнтези с пометкой «хоррор» без приглашения ворвалось в мою жизнь и устанавливает свои правила. Ка? бы узнать их и не окочуриться в процессе?

И в конце концов, кто убил Верoнику? За что? А не придут ли они теперь за мной?

Немного запоздало пришёл страх за собственную жизнь, но я сумела взять себя в руки и отправилась на кухню – есть хотелось зверски.

Мысль, что я просто сошла с ума, решила пока oтодвинуть на самый задний план. В психушку всегда успею, а вoт пожить ещё немного, но уже ведьмoй… Это было бы интересно!

Рамштайн уже давно сменили «Red Hot Chili Peppers», и я, качая головой в такт, поджарила себе пару ломтиков куриного филе и сварила макарон. Украсила шедевр кулинарного искусства дольками помидора, сварила побольше кофе и вернулась в комнату. Дурная привычка – есть не за столом, уже настолько прочно вжилась в мою суть, что последние несколько лет на кухне я только готовила, а ела или в кресле, или у компьютера.