Шрифт:
— А тебя бы это остановило?
— Тебе семнадцать. Ты… Ты… По тебе было не похоже… — практически стону в голос.
Молчим.
Утираю покрывшийся холодной испариной лоб.
— Прости.
— За что?
— За то, что всё испортила. Это должно было случиться не так.
— Это неправда.
Спокойно, Ирин. Спокойствие, только спокойствие. Дыши.
Огибаю островок. Подхожу к нему близко. Кладу руки на плечи.
— Серёжа… У тебя вся жизнь впереди. Ты должен веселиться. Зависать с друзьями. Перепробовать кучу девчонок, в конце концов. Как ты можешь знать, что тебе нравится, если другого не пробовал? — спрашиваю резонно.
— Я знаю, что мне нравится, — цедит сквозь зубы.
Продолжаю:
— Мне двадцать два, Серёж. Я тоже знаю, что мне нравится. И… это не ты. Прости.
— Ясно.
— Ты должен меня понять…
— Окей, — безэмоционально.
— Когда-нибудь ты скажешь спасибо…
— Вот прям вряд ли.
— Даже если бы я… Мы… Я уезжаю, Серёж. Далеко. В Питер. Поэтому это просто невозможно.
Торопливо добавляю:
— И никогда не будет возможно.
Отвернувшись, Серёжа идёт к кухонному шкафу. Достаёт что-то оттуда. Кажется, стакан. Судя по звуку льющейся из кувшина воды.
Моё лицо горит. Благодарю Бога, что здесь темно.
— Серёж…
Я почему-то чувствую себя ужасно виноватой.
Он с громким звуком приземляет стакан на мраморную столешницу.
— Я тебя услышал.
Выдвигает ящик, шарит там рукой пару секунд.
Рядом со мной на стол опускается непонятный предмет продолговатой формы.
— Будешь идти обратно, ноги не переломай. Вот — фонарик.
Мои глаза наполняются слезами. Какого хрена?
Не могу выдавить из себя ни слова. Они все застряли внутри.
— Спокойной ночи.
Он исчезает так же быстро, как появился.
Как будто не было его. Как будто это всё мне приснилось…
Глава 1
Первая любовь
5 лет до событий пролога, 1 курс
Ирина
Последняя пара на сегодня. Сижу на галёрке. Буквально клюю носом.
И нет бы что-то ещё интересное. А не эта чёртова социология!
Вот скажите. На хрена мне знать, например, что сотню лет тому назад думал некий чувак по имени Дюркгейм?
Бесполезно убитое время, короче.
Социологичка на заднем фоне что-то бубнит монотонно.
Принимаю такое положение, при котором меня не видно из-за спины впереди сидящего.
Устраиваю подбородок в ладони удобнее. Глаза закрываются сами собой.
Преподаватель опять говорит что-то о… Что-то о социологии, по-любому. Много-много непонятных букв.
Её слова звучат для меня колыбельными напевами.
Вчера ночью я спала пару часов от силы. Болтали с Сашкой.
Это первая наша разлука. И так надолго…
Говорили обо всем подряд. Просто не могли друг от друга оторваться!
Заснула я только под утро. Поэтому сегодня я — чисто зомби.
Ощущаю внезапный удар под дых. Встрепенувшись, ошалело оглядываюсь по сторонам.
Где я? Что происходит?
— Стратификация… — зло шипит на меня Алёна.
Чего-о? Это ругательство что ли?
Настойчивый голос преподавателя:
— Лукичева! Вы там заснули что ли? Отвечать будете или сразу неуд?
Быстро сориентировавшись, выпаливаю звонко:
— Стратификация!
Не удержавшись от ложки дёгтя:
— И я прошу прощения. Но моя фамилия…
Алёна округляет глаза в притворном ужасе. Продолжаю настырно. Это дело принципа!
— Моя фамилия — Лукичёва. Правильно на «ё»!
В аудитории повисает тягостное молчание. Преподаватель отмирает первой.
— Прекрасно, Лукичёва.
Голос социологички сочится иронией. Мне моментально становится нехорошо. Словно плохое предчувствие накатывает.
Она продолжает язвительно:
— Ваше внимание к деталям — это просто прекрасно. Почему бы Вам, Лукичёва, в связи с этим не подготовить доклад к следующему семинару?
Бляяяяя…
Вот зачем, Ирин? Молчала бы в тряпочку.
Уныло досиживаю оставшуюся часть пары. Отбываю положенный срок.
Мысли мечутся в голове ранеными птицами.
Как я буду делать этот доклад? Готовым из интернета отмазаться не получится точно.
Социологичка — просто зверюга. Выкупает на раз-два.
Блиииин…
Полная сРатификация, короче.