– Майор Круча, уголовный розыск – Степан достал и раскрыл корочки.

– А-а, – все так же лениво протянул сержант, изучая документы. – А скорость, товарищ майор, это служебная необходимость?…

– Совершенно верно, сержант.

К машине подошел старший лейтенант с бляхой на левой стороне груди.

Старший смены.

– Что тут?

– Да вот, уголовный розыск… – объяснил сержант.

– Старлей, – не выходя из машины, окликнул его Степан. – Тебе Стеклов звонил?

– По поводу?

– По поводу джипа «Чероки»…

– Болотов Виталий Георгиевич?…

– Точно…

– Звонил, предупредил… А вы майор Круча?

– Ага, – ответил за Степана сержант.

– Ну так как, останавливали джип?

– И не один. Только никакого Болотова не видели…

Обогнать Степан Болотова не мог – не так уж много он проехал. Может, тот задержался где-то в пути?… Все ведь может быть…

– Может, он сзади едет? – вслух рассудил он. – Вы уж остановите его, объясните товарищу…

– Да, да, я помню. Возможно, что строевское кладбище заминировано…

– Возможно, заминировано. Возможно!… Отличная память, старлей…

Спасибо за содействие. Ну все, я погнал…

– На кладбище? – спросил старший смены.

– Типун тебе на язык, старлей! – хмуро усмехнулся Степан.

– Э-эх, пивка бы сейчас, – мечтательно протянул старшина.

– И бабу! – закатил глаза прапорщик.

– О, блин! А вот тебе и баба! – хмыкнул водитель-сержант.

Экипаж патрульно-постовой службы ехал в свое родное отделение. И тут под колеса их машины чуть не кинулась тетка лет сорока в грязной брезентовке.

– Сам с такой тварью спи! – Прапорщик брезговал алкоголичками.

А эта дама явно была из их числа. Сержант остановил машину.

– Ты что, дура, с ума сошла? – вызверился он на тетку.

Свое возмущение он считал вполне справедливым. Еще бы чуть-чуть – и сбил бы ее. А кому нужны неприятности?

– Товарищи милиционеры, товарищи милиционеры! – ошалело вращая глазами, затараторила женщина.

– Ну чего тебе? – рявкнул прапорщик.

– Там это… Там это…

– Ну что, там это?

– Там машина, а в ней убитый…

– Ух ты! У тебя что, белая горячка началась? – съязвил старшина.

– Да нет, я серьезно…

– Если серьезно, тогда показывай, – буркнул прапорщик.

Ему не очень хотелось возиться с трупом.

Скоро они подъезжали к белой «семерке», скрытой в кустах.

– Вот видите, мужик в машине… Совсем еще пацан…

– С чего взяла, дура, что он мертвый? – с надеждой спросил прапорщик.

– Может, просто заснул… Или ты уже смотрела?

– Да издалека видно, что не живой…

– А мне вот не видно… А ну, признавайся, ты его?

– Да ты что, мент, спятил! – вскипела женщина. – Да я к нему даже не прикасалась!

– И даже дверь не открывала? По карманам у него не лазила? – недоверчиво спросил старшина.

– Да что я, дура, пальчики свои на ручках оставлять…

– А вот мы оставим, – прапорщик вздохнул и решительно открыл водительскую дверцу.

Это была последняя дверь, которую он открывал в своей жизни.

Мощный направленный взрыв растерзал его грузное тело и отшвырнул на несколько шагов от машины.

Деревню Строево Степан нашел по указателю на автостраде. И до кладбища местного добрался без проблем – язык ведь и до Киева доведет.

Он уже подъезжал к погосту, когда запиликал «мобильник».

На связи был Николай Марков.

– Степан, ты где?

– Ни за что не угадаешь… На кладбище…

– На каком?

– На деревенском. Деревня Строево, Ни о чем тебе это не говорит?

– А что оно мне должно говорить?…

– Ну ты же вплотную занимался Болотовым…

– Постой-ка… Точно, деревня Строеве, место рождения его отца…

– Не память у тебя, компьютер…

– Слушай, это же не ближний свет…

– Владимирская область…

– Что ты там делаешь?

– Да вот, Болотова-старшего проведать приехал…

– Степан, ты меня удивляешь… Что ты там забыл?

– Сегодня здесь должен быть Болотов-младший… Короче говоря, я подозреваю, что могила его отца заминирована…