Шрифт:
– Некуда мне идти...
– Да, дела... – сочувствующе покачал головой Рома. – Ты, конечно, мне совсем не друг. Скорее враг... Но раз уж ты пострадал из-за меня... Ну, в том смысле, что правду из-за меня узнал. Так бы жил себе и в ус не дул...
Действительно, жил бы себе и дальше бы грел у себя на груди змею подколодную... Спасибо Роме, что открыл глаза на пусть горькую, но правду!..
– Короче, можешь у меня пожить. Я квартиру снимаю. Однокомнатную, да. Не хоромы, конечно, но что есть, то есть. Можешь у меня пока перекантоваться... А там остынешь, вернешься к своей Анжеле...
– Не вернусь!..
– Но это уже твои проблемы...
Рома хлопнул Вадима по плечу, призывая подняться с земли. И они вместе направились к стоянке такси. Оказывается, урла вытрясла из Ромы не все деньги...
Глава девятнадцатая
1
Пистолет лежал почти что на виду. В нише под столешницей канцелярского стола – на тумбе с выдвижными ящиками. В глаза он не бросался, но Вадим заметил его. Сначала он подумал, что это китайская игрушка, стреляющая пластмассовыми пульками. Но когда прикоснулся к ней, понял, что это самый настоящий ствол.
Это была «беретта» – любимое оружие американских полицейских. Мощная многозарядная машинка – благородные линии, страшная в своей холодной красоте динамика смерти... Вадим неосознанно снял пистолет с предохранителя и передернул затвор. На пол упал латунный цилиндрик патрона... И в это же время в комнату влетел Рома.
– Эй, ты что делаешь?
Первым его порывом было забрать у Вадима пистолет. Но страх мгновенно охладил его пыл. Ведь черное жерло ствола смотрело на него.
– Э-э, не надо! – закрываясь руками, взвизгнул он. – Я здесь ни при чем!..
Вадим понял, чего он боится. Пистолет на место возвращать не стал, но опустил его стволом вниз.
– Да я и не собирался в тебя стрелять, – пожал он плечами. – Это я так, случайно...
– А я думал, у тебя крыша поехала, – облегченно вздохнул Рома. – Думал, что все, хана мне.
Он осторожно подошел к Вадиму, так же осторожно забрал у него ствол.
– Твоя пушка? – запоздало спросил Вадим.
– Да так, по случаю досталась...
– Такие игрушки на дороге не валяются...
– Да какая дорога... Парень один из Чечни привез, ну я и взял по дешевке...
– В Чечне таких пистолетов нет, – покачал головой Вадим.
– У наших, может, и нет, а у «чехов» – запросто...
– Он что, за «чехов» воевал? – вскинулся Вадим.
– Нет. Он за наших... Спецназовец. Схрон, говорит, какой-то вскрыли, а там эта беда...
– Ну, может быть... Может, мне продашь? – нетерпеливо спросил Вадим.
– Ты шутишь?
– Какие могут быть шутки? – с хищным блеском в глазах усмехнулся он.
– Зачем тебе пистолет?
– Да так, надо...
– Знаю твое «надо»! Ты Алтынова завалишь, а я потом отвечай...
– Алтынова завалю?! А что, это идея!
Должна же эта богатая сволочь ответить за свои злодеяния...
– Ты что, серьезно? – испуганно захлопал глазами Рома.
– А я что, на шутника похож?
Вадим резко протянул к нему руку и вернул себе пистолет. Взял его в две руки и навел ствол на лампу под потолком. Если бы это была голова Алтынова, он бы не раздумывая загнал в нее пулю...
– Ты хоть представляешь себе, что это такое – человека убить? – Рому трясло как в лихорадке. Видно, что нервишки у него шалят.
– Не представляю, – с небрежной усмешкой на губах покачал головой Вадим. – Человека убить – рука не поднимется. А если это не человек, то запросто. Я в Чечне был, «чехов» убивал. Для меня они не были людьми. Для меня они были врагами... И Алтынов тоже враг...
– Я понимаю, что враг... Но ты хоть представляешь, что с тобой будет, если ты его грохнешь?
– А что со мной сделают? Убьют?! Так Алтынов и так меня уже убил... Мне все равно, что со мной будет... Все равно!
Вадим чувствовал себя человеком, который попал в реку без берегов. Вернее, берега были, но ни к одному из них не пристанешь – высокие и раскаленные докрасна скальные, даже рукой к ним не прикоснешься... Он еще барахтался посреди реки, но уже ясно понимал, что обречен. Понимал, но смерти не боялся. Не было сил, не было желания бороться за жизнь. А сама смерть казалась избавлением от мук...