флейте, и народ подкидывал вверх монетки, они попадали мне в карманы, вот так я и

зарабатывал на еду и ночлег, пока ты, Клео, смотрела на небо, вспоминая море, ведь они

одного оттенка.

Внизу, на вертолетной стоянке, на автомобильной парковке, Б., твой муж, ждал тебя,

крутя ключи от автомобиля на указательном пальце – жест всех богачей моей жизни.

Клео, ты по привычке хотела заупрямиться и сказать, что поедешь на своем любимом

праворульном пикапе «Тойота Хайлакс», который одного морского сердца с тобой. Тогда

твой муж напомнил, что сегодня ты в форме, и что сегодня ты – взрослая, он сказал:

«Кэтрин, это не выходной день». Тогда моя Клео внезапно вспомнила, что и впрямь, не

выходной, нельзя выкидывать ладошки, носить джинсы и слушать брутальную музыку.

Сегодня Клео улетает в заоблачные дали, блоковская стюардесса, «дыша духами и

туманами», в аэропорт ее доставят хромированные тачки, и ее волосы, ее все еще морской

воды волосы сегодня закручены, спрятаны, уложены и отутюжены по всем стандартам

рабочих авиационных будней.

Пока ты сейчас прилетаешь ко мне, Клео, на лезвиях-крыльях Боингов, я готовлю тебе

на ужин картошку с грибами, ты вламываешься в наш тесный коридор, выдыхая:

«Любимый! Твоя Кристабель вернулась из каменоломни!» Я не могу себе простить, что

ты торчишь здесь из-за меня, твоей трущобной музы, твоего Дантеса, потратившего

последние деньги на еду, а не на билеты в Зал консерватории, когда я вижу твои усталые

глаза, обожженные сухим самолетным электричеством, и то, как ты по старой привычке

прячешь их за темными очками, последними предметами былой роскоши, из которой я

вырвал тебя, любопытную до приключений, и увез сюда, в Черные Сады, я не могу себе

ничего простить. Как ты бежишь по пригорку мимо деревни, в которой полно заборов, ко

мне, к шлагбауму, Гора закрывает нас от промозглого осеннего ветра, я бужу тебя с утра в

рейс: «Кристабельхен, пора на работу». Кристабель вскакивает, у моей Кристабель болят

ножки, так, что с каждым днем работа становится все более и более невыносимой, а там,

за долами, за горами, за широкими полями, тебя до сих пор ждет твой муж, Б., богач из

богачей, духовенство группы крови наивысшей пробы, он крутит на пальце сверкающие

ключи от сияющих автомобилей, он доставит Кэтрин куда угодно, купит все, что она

пожелает, простит все грехи твои и перекрестит на ночь. Он ждет свою Кэтрин, вспомни,

Кристабель, как ты толкнула его локтем, и показала пальцем на меня, ступающего по

веревке и играющего на флейте, чтобы заработать себе ежевечерние гроши на пиво и

сигареты, ты пихнула в бок своего мужа, подняла бровь и прошептала ему на ухо: «До

чего только жизнь не доводит людей!» И вы скрылись в своем авто, подняли вверх

зеркальные стекла. Вечерело.

Наконец, иным утром, когда моя умница из хорошей семьи, моя благородная

Кристабель возвращается с ночной смены из нашей каменоломни, я говорю ей: «Нам надо

расстаться». Мне – по канату вниз, к постоянно высмеиваемой тобой мещанской

обыденности, к общественному транспорту, к простым женщинам, из-за которых не

прыгнешь выше головы, не сиганешь через шлагбаум. Ты считаешь меня слабаком,

трусом, предателем, презренным и конченным. Я хочу вернуть тебя туда, откуда взял, на

твое законное место. «Я не мебель!» - крикнешь ты и запустишь в меня ножом, который я

нашел воткнутым в дерево в Черносадовском лесу, когда впервые пошел туда за грибами.

«Не смей решать за меня, где мне лучше!» - крикнешь ты, упадешь на наш жалкий диван в

рабочем плаще и разрыдаешься. Я буду что-то вполголоса аргументировать, ты

пристрелишь меня одним глазом из-под подушки, прежде чем заплакать снова, на

несколько часов кряду.

Потом потянутся долгие дни агонии. Их будет всего десять. Я буду смотреть в потолок,

ты – беспрерывно плакать. Поочередные походы на кухню, чтобы поговорить по телефону

тебе – с мужем, мне – с женой. И ты, Кристабель, так отчаянно пытаешься воззвать к моей

логике, к рациональности, ты дергаешь меня и призываешь сконцентрироваться, я же

ртутью расползаюсь по липкому линолеуму, я говорю тебе, что я – ртуть, и что то, что в