Кивает.

– Тогда так. О сохранности вещей я даже говорить не буду... поверь, если оттуда хоть одна звёздочка пропадёт, я тя отсюда выпру через неделю максимум, и желающих на твоё место наверно очередь выстроится...так??

Опять кивает.

– С другой стороны. Если у меня тут не будет проблем, чем смогу - помогу. Вопросы??

– Вы на роту пришли??

– Наверное. Пока не знаю.

– Вы, правда, с Борзи??

– А что??

– Да говорят, там ваще жопа, и устава нет ваще... наши все туда боятся ехать...

– Правильно делают, Олег... устава там нет... это правда.

– У нас в БОУПе тоже одни перцы...

Ухмыляюсь. Посмотрим, какие там перцы.

Я удачно, как оказалось, надавил на бойца. Самое страшное наказание для бойцов, окончивших учебку и оставшихся при ней дослуживать, это была отправка служить куда-нибудь в жопу, типа Борзи. Слухи ходили среди солдатни такие жуткие, что мне потом оставалось делать многозначительный вид, не опровергая, как, впрочем, и не подтверждая их. Люди любят себя пугать, и жанр военных ужасов тут процветал, как ни один другой. То кого-то в котельной замучили и сожгли, то вообще съели.

Рядом был дисбат. Тот самый, где продолжал службу Вадим. То, что происходило там, тоже было предметом нефигового устрашения. Я наконец-то попал в часть, где рулил Устав. При таких серьёзных рычагах устрашения с неуставняком тут сталкиваться приходилось настолько редко, что я даже научусь потом этому удивляться.

Олег, как ни странно, понял меня с первого раза. После этого разговора проблем с ним не было никаких. Я закрывал глаза на его распиздяйство и хуезабивание. Как оказалось, им реально рулил старшина оркестра. Начальник клуба - майор. Выпить любил, и вообще был творческой личностью. Всё, что касалось хозяйства, было ему мало интересно, но, закорешившись со старшиной оркестра, он решил эту проблему. Пили они вместе. Начклуба покрывал пьянки и занимался музыкой, а старшина подмял под себя клубную живность и достаточно уверенно рулил ею.

Оставив вещи и своё будущее жильё на попечение солдата, я пошёл в батальон. Требовалось представиться комбату. Меня прорубает дежа-вю. Надо ведь с первого появления в казарме ставить себя. Каждого нового офицера, пришедшего в часть, разглядывают с энтузиазмом энтомолога, нашедшего неклассифицируемую с первого взгляда козявку.

Захожу в казарму. Наш батальон занимает один этаж, потому что его численность не превышает численность полнокровной роты.

– Дежурный по батальону, на выход!!!

Боец на тумбочке подтянут и заправлен, как положено. Доебаться не до чего, осталось дождаться дежурного. Из туалета выскакивает, как чёрт из табакерки, младший сержант со значком дежурного и красной повязкой на рукаве. Внешний вид тоже удобоварим. За шаг до меня переходит на строевой.

– Дежурный по батальону младший сержант Григорьев.

Козыряю.

– А почему по батальону?? В уставе так, что ли, написано??

– У нас так положено, приказ командира батальона.

– Григорьев, кто из офицеров в роте??

– Смотря, кто тебе нужен, лейтенант, - доносится из-за спины.

Поворачиваюсь, передо мной старший прапорщик, подпитый, но соображающий.

"Тааак... и тут люди живут... разберёмся"

– Комбат мне нужен, товарищ прапорщик.

– Комбат ща занят... я за него... чего хотел то??

– Понятно, а ты кто??
– тоже перехожу на ты. Старший прапорщик явно старше меня, и чёрт его знает, кто он тут.

– Я?? Старший прапорщик!! Не видишь, что ли??? указывает на погоны, - А ты??- cтебётся явно, глаза ржут, я же вижу.

– А я командир второго взвода, второй роты вашего батальона... нашего... буду...

– Пополнение, што ли??

– Соображаешь. Значица, так, я поселен в клуб... как появится комбат, пришли посыльного, я там, на первом этаже. Лейтенанта Скворина пусть спросит. Я наряд по клубу заинструктирую.

– Хуясе... озадачил, не успев появиться... способный хлопчик... ну, давай знакомиться тогда, я Николай... фамилия Хлопячий...

– Алексей, - жму протянутую руку. Рука у него, как тиски. Жму, как могу, улыбаюсь, хоть и больно. Он видит, что мне больно - секунду держит и отпускает. Улыбается.

– А ты молоток, ну пойдём...

– Куда??

– Куда - куда...к комбату...он в каптёрке... там вообще ща все собрались, как раз и познакомишься...

Иду за ним.

– Там чо? Планёрка, что ли??
– на часах 2 дня. Ни хрена не понимаю.

Как зашёл, так чуть не сел на жопу. Зато сразу всё понял.

В каптёрке застолье. Офицеры. Все в говно. Форма одежды расхристанно-полевая.

Я, естественно, брюки об пол, фура с потолка пыль сшибает, при значках и галстуке, короче, как блондинка посередь кошмара. Дежа вю.