– Я раньше читал ваш блог, - говорит он. А. Так он в самом деле знает, кто я.

– Да?

Он кивает.

– Было жутко интересно. А что в итоге сталось с той доминанткой? Вы с ней больше не пересекались?

Ирен. Разумеется, он не в курсе, ведь я так и не написал о ее смерти. Это мог прочесть Шерлок, а мне тогда не хотелось, чтобы Он узнал. Как минимум, не хотелось, чтобы Он узнал об этом от меня. Выяснил ли Он в итоге? Или Ему рассказал брат? Может, Он докопался до правды сам, используя свои многочисленные источники? Знал ли Он, что я ему солгал? Наверняка. Такое Он всегда узнавал. Но об этом не упоминал никогда. Мне кажется, Он мог в нее влюбиться. Он никогда больше о ней не упоминал. Быть может, она разбила Ему сердце. Думаю, так и было. А если бы нет… Может, Он сейчас был бы жив. Они могли бы пожениться. Жили бы сейчас в большом особняке за городом, а вокруг бегали бы их дети. Или нет. Может, Он поселился бы в ее доме, там же, где бывала вся армия ее любовников. В гостиной вечно бы толпились ее клиенты. А Он сидел бы себе в подвале с реактивами и частями тел и был бы счастлив до чертиков. Так тоже могло обернуться. У меня была бы Мэри и ее квартира, у Него - Ирен и ее клиенты, но мы все равно бы носились по Лондону вместе, как и всегда. Образно говоря, Он бы все еще у меня был.

Было бы хорошо. Я бы по-прежнему старался ни о чем не думать, не обращать внимания. Мы бы сидели на диване рядом, смотрели кино, и то, что Он сидит ко мне так близко, не казалось бы мне таким уж странным. Так могло бы быть.

– Нет, - говорю я. – Больше не пересекались. Она умерла, ее убили вскоре после этой истории.

– Оу, как жалко, - отвечает он.

– Да, очень жаль.

– Она ведь была совсем, как он, да? Ну и странно, наверное, было. Два таких типа в одной комнате.

Признаться, я об этом не думал в таком ключе. Она была другой, не похожей на него. Она была агрессивнее. Злее. Принимала решения, на которые Он не пошел бы никогда. Сколь беспринципным Он не хотел бы казаться, поступать Он всегда стремился правильно. А она – нет.

Бармен берет стоящую на стойке вверх дном пивную кружку, переворачивает ее.

– Знаете, я ведь никогда не верил, что он – мошенник, - медленно нацеживает пинту пива и ставит передо мной. – Никогда.

Даже не знаю, что на это сказать. Каким будет правильный ответ? Спасибо? Но ведь это не мне он выражает доверие. Промолчу. Буду просто сидеть и пить пиво.

– Ваше здоровье, - кружка холодит ладонь. Тут жарко. Слишком жарко. Снять бы этот дурацкий пиджак. Мэри это не одобрит. Он снова кидает взгляд на экран, и мне вдруг хочется все ему рассказать. Он поймет, если читал мой блог. Он вспомнит. Будет здорово, если об этом узнает кто-то еще, кто-то еще сможет понять. Все ведь кажется таким прозрачным: все эти аресты, деятельность криминальной сети. Неужели никто не считает это странным? Не связывает со смертью короля преступного мира? Почему никто этого не замечает? Все просто живут, как будто ничего не случилось, как будто ничего не изменилось.

– Думаю… - начинаю я. Может, это неразумно? Я его не знаю. Не важно, это же всего лишь идея. Я писатель, вот и все. У меня всякие идеи возникать могут. Замечу в нем что-то подозрительное, скажу, что просто работаю над очередной книгой. – Я думаю, что те трое помогли Мориарти создать предысторию тогда, три года назад. Предысторию личности. Ту самую предысторию, где он был актером, которого нанял Шерлок, подставным лицом. Думаю, это они, - указываю на экран кружкой пива.

– В самом деле? – думаю, он помнит. Это же самое убийственное доказательство. Если он читал мой блог, то такого точно не забыл. Шерлока обвинили в том, что он нанял Мориарти, чтобы тот совершал преступления. Разумеется, это не так. Шерлок этого не делал. Бармен щурится, глядя на экран. – Это точно?

Ну, конечно! Разве не очевидно? Вообще-то, я не знаю точно, так ли это. Я не уверен на все сто процентов. Но вот что я думаю, в чем я уверен: все это указывает на криминальную сеть. Не знаю, поверит ли он мне.

Мэри не верит.

Ну и что с того? Это моя теория, и я хочу в нее верить, по крайней мере, сейчас.

Но на самом деле доказательств нет. Мэри сразу же укажет на это, как на сюжетную дыру. Где улики? Где доказательства? Это всего лишь домыслы. Почему я считаю, что все крутится вокруг Него. Может, это начало очередного скандала с прослушкой телефонов. Или они связаны с сетью детского порно. Кто знает. Но я так не считаю. Я говорю: это мое. Это моя трагедия расползается по всем газетам, по интернету, а сейчас и на телевизионном экране. Параноидальный бред: все ведущие новостных программ говорят только для меня. Представляю, как это звучит. Мне лучше помалкивать об этом. Вообще помалкивать.

Это уже пятая кружка пива за вечер. Заставить себя замолчать нелегко. Можно же просто все объяснить, и он поймет. Единственный из всех здесь поймет. Он читал блог, он знает. Это не бред сумасшедшего. Это реальность. Об этом вещают с экрана. Криминальная сеть. Конкретных обвинений нет. Возможно, предстоит раскрыть еще многих других. Длительная операция. Надо позвонить Грегу. Он сможет подтвердить. Я не сочиняю.

– Я так думаю, - объясняю ему. – Мориарти убит, и теперь собираются арестовать всех членов его организации. Она крупная. Как паутина, понимаете? Огромная паутина, в центре которой был сам Мориарти, - я улыбаюсь. Нужно казаться максимально нормальным. Казаться нормальным - то же самое, что быть таковым. Если все это правда, и ты в здравом уме, тогда это не опасная одержимость. А ведь это все правда. – Я слежу за задержаниями с тех самых пор, как убили Мориарти. На данный момент, считая этих трех, их уже двадцать шесть.

– Неужели! – кажется, он встревожен. Вероятно, я его нервирую. Зашел слишком далеко. Лучше мне держать рот на замке.

Уже перевалило за одиннадцать. Могу ли я уже отправиться домой? Толпа, кажется, не уменьшается совершенно. Напротив – становится гуще. Все больше и больше народу, все в костюмах и платьях. Не надо было соглашаться на последнюю пинту. Теперь я слишком устал, и тело плохо слушается. И хочется избавиться от смокинга. Чувствую себя нелепо. Кто вообще носит эти бабочки? Я нелеп.