Чем она недовольна? Инга покопалась в себе и с легкостью нашла ответ на этот вопрос. Она недовольна тем, что почти за неделю он никак не объявился. Не спросил, как у нее дела, как она устроилась, нравится ли ей ее гостиничная жизнь. А вместо этого торчал здесь, у нее же на квартире.

–  С этой квартирой что-то не так, - он ответил на ее незаданный вопрос. - Не могу понять, что, но не так. А еще не могу понять, - он встал с дивана и сделал шаг к ней навстречу, - почему ты не съезжала отсюда? До работы добираться далеко и неудобно, уюта - ноль, райончик - тот еще. Да и не нужны тебе две комнаты, я же вижу, одна пустует. И дорого. Почему ты не уехала?

Инга пожала плечами. А действительно - почему? Некогда было найти новую? Чушь. Не тратила бы час на дорогу на работу и назад, времени бы высвободился целый вагон. Может быть, ее странный знакомый прав? Она оставалась в этом жутковатом месте совершенно без причины.

–  А ведь это мысль, - Стас прошел мимо Инги и нырнул в дверной проем ее собственной комнаты. Нет, ну это уже ни в какие ворота! Он подошел к ее шкафу, деловито осмотрел вещи.

–  Что ты себе поз…

Он не дал договорить. Бросил ей свободные джинсы (если честно, любимые) и объемную толстовку.

–  Переодевайся!

А сам вышел в прихожую. Инга вышла следом за ним. Выполнять его команды она точно не собиралась.

–  Это еще зачем?

–  Мы идем на прогулку. Будешь смотреть.

–  Что еще смотреть?

–  Что увидишь.

Он достал из коробки с обувью кроссовки.

–  Вот, обуешь это. Ходить придется долго. Я не хочу быть виноватым в том, что у тебя отваливаются ноги. Ну же, давай!

Вообще-то правильно было бы сказать, что она с ним не пойдет и смотреть ей нечего. Но она не сказала. Что это? Любопытство? Или он просто хорошо умел уговаривать? Так или иначе Инга была готова спустя минут десять. Посмотрела на себя в зеркало: выглядит как подросток. Ну и зачем ему это?

–  Ты должна быть незаметной. Не тебя должны видеть. Должна видеть ты, - он успел собраться куда быстрее и уже поджидал ее в прихожей.

Они вышли из дома, прошлись до метро, нырнули вниз. Люди, толчея, все торопятся: мужчины, женщины, молодые, пожилые, пьяные, трезвые. Пьяных много - вечер субботы.

–  Смотри, - он придерживает ее за локоть и шепчет на ухо.

–  Куда смотреть? - она завертела головой.

–  По сторонам. Но не так смотри.

–  А как? - она почти рыкнула на него. - Смотрю как умею - глазами.

–  Здесь слишком тесно, - вздохнул.

Они проехали несколько станций и вышли на оживленную улицу. Инга стала оглядываться.

–  Где мы?

–  Да какая разница? Мы в городе. Наблюдай за людьми. Кто тебе кажется опасным? - поступила новая команда.

–  Что за глупые игры? - зашипела на него Инга. - Мне надо возвращаться в гостиницу.

–  Если бы тебе надо было в гостиницу, ты была бы там. Но ты здесь, - кажется, он начинал раздражаться. - Смотри, кто тебе кажется опасным? - повторил он свое задание.

Инга вздохнула и начала оглядываться по сторонам.

Люди как люди. Никто из них не казался ей ни особенно опасным, ни особенно привлекательным.

Спешат, торопятся. Угрюмые, неулыбчивые лица у тех, кто идет по одному. Лихорадочный блеск глаз и нездоровое алкогольное веселье - у тех, кто компаниями.

Каждый - вещь в себе, каждый - загадка.

Может быть, вот эта вот румяная пышка, которая улыбается и придерживает за локоток своего кавалера, на самом деле жуткая маньячка и собирается его убить. Ей откуда знать? Она присмотрелась к девушке. Вряд ли. На убийцу не похожа, больше на воспитательницу в детском саду. Хотя кто мешает воспитательнице из детского сада быть убийцей?

Инга снова примерила на девушку нож и зверское выражение лица. Нет, не получается. Эта даже мухи не обидит, кормит котиков и птичек, наверняка волонтерствует где-нибудь. В приюте или в больнице. Скорее, в больнице. Инга отвела взгляд от девушки, скользнула по ее спутнику. Тоже ничего особенного. Простецкий парень. Грубоват. Лет через пять, скорее всего, сопьется. И если пышка-воспитательница вовремя от него не избавится, порядком подпортит ей жизнь.

Взгляд Инги скользил дальше, от человека к человеку. У каждого была своя история. Все эти истории были веселыми, грустными, трагичными - разными. Но ни от кого из прохожих не веяло опасностью.

И вдруг взгляд ее зацепился за что-то особенное. Пацаненок, подросток. Хотя нет, лет двадцать ему есть. Просто невысокий и худой. От него тянуло чем-то нехорошим, недобрым. Инга не могла бы сказать точно, чем. Но ей захотелось его обойти, не сталкиваться взглядом и вообще не контактировать.

–  Вот, - она указала Стасу на него. - Этот.

Тот проследил ее взгляд, кивнул.

–  Наркоман. Нет денег на дозу. Ищет какого-нибудь подвыпившего дядечку, чтобы нырнуть за ним в подворотню и тиснуть бумажник. Но это не то. Ищи лучше.