Шрифт:
С недоумением смотрю на него.
— Не хочу. Дверь отпусти.
— Ну, перестань, детка… — с уничижительной ноткой.
— Пошёл вон! — взрывает меня.
— Не хами мне, — прищуривается.
Голос становится низким. Я помню эти интонации…
Меня зажимает тут же. Я теряю уверенность. Оглядываюсь. Бессо…
Где? Но его нет. Мимо, смеясь, идут Рома и Иван Яшин. Переглянувшись, поднимаются на крылечко.
— Алёна Максимовна, Вас срочно в корпус просят подойти.
— А что такое? — вглядываюсь я в горящие вдалеке окна.
— Ааа…
— Там…
— Кровотечение! — выпаливает Яшин.
— У кого?!
— Тарханова, — закусывает губу Рома.
— Так… — сбивается с ритма мо"e сердце.
Аптечка там есть. В холле.
Всунув мальчишкам в руки торт, быстро сбегаю в корпус.
— Ал"eна! — вслед недовольно бросает Рустам.
Не оборачиваюсь. В дверях сталкиваюсь с Бессо.
— А где Тарханов?
— У себя… — с недоумением смотрит на меня.
Забегаю к Марату в комнату. И ещё до того, как вошла, понимаю — что-то не так…
Во-первых, было бы кровотечение, его друзья бы не улыбались и не шатались бы расслабленно по территории. А это так и было, пока они не заметили меня с Рустамом. Во-вторых, Бессо был бы в курсе первым. И был бы рядом с Маратом.
Короче, нет никакого кровотечения!
Но я уже делаю шаг в комнату.
Марат валяется на животе, спиной ко мне. На голове наушники. Покачивает ей под музыку. Пишет что-то в телефоне.
Ну, вс"e, уходи отсюда! И быстро!
Но взгляд мой зависает на его широких плечах, с прорисованными словно на скульптуре мышцами. И я прикрываю веки, представляя, как бы было тепло и сладко прижаться к этой спине щекой.
Издали вижу на экране окошко мессенджера. Кому пишет?
Сердце болезненно подрагивает.
Оно уже присвоило этого мальчика. И пугается от мысли, что придётся вырвать его оттуда.
Не тво"e дело, Ростовская, кому он пишет. Вы никто друг другу. Это так и останется. Но я делаю шажок вперёд. Ещё один…
И, сгорая от стыда, подглядываю в экран.
«Привет, красивая. Я очень скучаю… Можно, я буду иногда писать?»
Тяжёлым комом внутри вс"e обрушивается вниз!
Я пячусь назад, быстро сбегаю из комнаты.
Ничего не видя, иду к себе. В горле, ушах грохочет пульс. Запираю дверь. Сползаю по ней вниз. Закрываю лицо руками. И беззвучно прооравшись про себя, опустошенно застываю. Пялюсь на окно.
Какая, же ты дура, Ростовская.
Вс"e-таки встала в эту блядскую очередь малолеток, запавших на Тарханова?
Идиотка…
Сил подняться нет. Прижимаю к себе сумочку. Внутри вздрагивает вибрацией телефон. Машинально достаю. Смотрю на экран.
«Привет, красивая. Я очень скучаю… Можно, я буду иногда писать?»
Глава 13. Дают…
Хожу заряженный, свечусь как электролампочка. Потому что я не подписал сво"e сообщение, но ответила Алёна именно мне.
«Спокойной ночи, Марат». Я не знаю откуда она знает мой номер, но…
И разрешения, писать она тоже не дала, но…
Запрета не прозвучало.
«Доброе… Доброе… Доброе утро!»
Правда и ответа тоже не прилетело.
Несколько раз пересекаемся дн"eм. Но она занята, вокруг всегда куча людей и взгляд у не строгий. Не подхожу.
— Рома! — ловит Шмеля.
Отдаёт ему длинный контейнер на семь ячеек с таблетками.
— Это утром, — отдаёт второй, другого цвета. — Это вечером.
Ромка безропотно забирает. Алёна плохого ничего в нас не засунет. В основном всякая полезнятина, типа минералов, аминокислот…
— Не пропускать! — назидательно машет пальцем. — У тебя гемоглобин низкий.
— Есть, мой генерал! — козыряет Ромка.
— Не поможет, на инъекции В12 посажу, — с угрозой.
— Ой-ей! Нет! Я ж после них хромой и больной.
В12 та ещё прелесть.
— Вот и пей тогда.
— А нам? — улыбается ей Яшин.
— И вам будет. Сейчас принесу.
Смотрю страдальчески ей в след.
— Не дают? — ржут друзья.
Хищно вздыхаю.
— Пацаны, просмотры падают, давайте крутяк сотворим?
Яша у нас из интерната, родственников вообще никого. Поэтому с бабками у него поначалу было очень туго. Но с мозгами порядок, мы помогли раскачать ему аккаунт с трюками. И периодически делаем крутой контент. Акк растёт, денежка капает. Не миллионы, конечно, но проблема карманных денег решена.