В комнате на секунду стало тихо.

Джейкоб качнул головой, стряхнул пепел.

— Ты уверен?

Сжал челюсти, провёл ладонью по затылку.

— Наверняка? Нет. Но это ДНК ближайшего родственника.

Джейкоб выдохнул дым, прищурился.

— Может, кто-то из родни?

Медленно покачал головой.

— У меня нет других родственников. Только Макс.

Сказав это, ощутил, как внутри что-то сжалось, настойчиво.

Джейкоб кивнул, затушил сигарету, задумчиво смотря на стол.

— Значит, надо узнать точно.

— Именно.

Перевёл взгляд на него.

— Мне нужно всё, что у тебя есть по этим убийствам.

Журналист постучал пальцем по столу, затем хмыкнул.

— Не думаю, что копы рады такому вниманию к делу.

— Это уже не их проблема.

— Значит, ты сам решаешь, как далеко зайти?

Посмотрел ему прямо в глаза.

— Уже зашёл.

Он усмехнулся.

— Тогда посмотрим, что у меня есть.

Потянулся к ящику стола, вытащил папку с заметками. Разворот газетных статей, распечатки, фотографии.

— Начнём с самого интересного.

Джейкоб разложил перед собой папку, вынул несколько листов, газетные вырезки, фотографии.

— Убийств уже не меньше пяти, — сказал спокойно, как будто обсуждал погоду.

Медленно выдохнул, посмотрел на разложенные перед ним бумаги.

— Все жертвы женщины. Разного возраста, но есть кое-что общее.

— Что именно?

Перелистнул страницу, вытащил несколько снимков.

— Их находили в разных частях города, но смерть у всех примерно одинаковая.

Голова дернулась вверх.

— "Примерно"?

— Да, — кивнул он, постукивая пальцем по одной из распечаток. — Почерк ни на что не похож. Ни один убийца, которого мы знали, не работал так.

Перевёл взгляд на фотографии.

На них — тела женщин, найденных в разных местах. Одна — в заброшенном доме. Другая — в мотеле. Третья — на складе.

Но все они…

— Что с ними? — голос был сухим, напряжённым.

Джейкоб посмотрел на меня, затем перевёл взгляд обратно на фото.

— Все избиты до смерти.

Сжал зубы.

— То есть…

— Удары по голове. Грубые, жестокие, неаккуратные. Не похоже на серийного убийцу, который действует по какому-то ритуалу или сдержанно. Это — ярость.

Перевернул страницу.

— Судмедэксперт говорит, что орудие убийства везде разное. Один раз — тупой предмет, возможно, лом или труба. В другом случае — кастет или что-то с грубой поверхностью. Но принцип один и тот же: удары в лицо, в висок, добивание на земле.

Голова загудела.

Перевёл взгляд на фото.

— Их находили сразу?

Джейкоб покачал головой.

— Нет. Разные сроки. От двух дней до недели после убийства.

Выдохнул, откинулся назад, сцепил пальцы.

— Кто-нибудь видел что-то?

Джейкоб усмехнулся, прикрыв глаза.

— Никто.

Молчал, ожидая объяснений.

Он продолжил:

— Ни свидетелей, ни камер, ни зацепок. Копы в тупике. Никаких закономерностей — только одна и та же грубая манера убийства.

Поднял взгляд на меня.

— Если это твой брат, Алекс… — он выдержал паузу, отпуская смысл слов в воздух. — То он совсем не тот, кого ты помнишь.

Я смотрел на фото, но видел совсем другое.

Холодный металл в ладони.

Хлюпающий звук удара.

Глухой хруст.

Пальцы чуть дрогнули.

— Где их нашли? — спросил, сглатывая сухость во рту.

— Везде, — коротко ответил Джейкоб, убирая одну фотографию за другую. — Но следующая жертва…

Он посмотрел на меня.

— Я думаю, она уже мертва.

Медленно выдохнул, сжал пальцы в замок.

— Что ты имеешь в виду?

Джейкоб отложил фото, потёр переносицу, будто собирался сказать что-то, что сам не до конца понимал.

— Если убийства происходят регулярно, значит, следующая жертва уже выбрана. Возможно, она уже мертва, но тело ещё не нашли.

Голова гудела.

— Интервал какой?

— Нерегулярный. Иногда неделя, иногда больше. Но последняя — две ночи назад.

— Значит, у нас есть время.

— Если убийца не сменил темп, — бросил он, пожимая плечами.