— Вы можете остановить это?

— Попытаюсь. Но мне нужна ваша помощь. И абсолютная честность. Есть что-то ещё? Что-то, о чём вы не рассказали?

Кросс заколебался. Полез во внутренний карман куртки, достал небольшой предмет, завёрнутый в чёрный бархат.

— Это нашёл в своей гримёрке неделю назад. После того, как появилась метка.

Он развернул ткань. На ладони лежал старинный медальон — серебряный, потемневший от времени. На поверхности выгравированы символы, похожие на те, что пульсировали на запястье Артура.

— Можно?

Кросс протянул медальон. В момент, когда металл коснулся кожи, мир взорвался видениями.

Ночь. Дорсет-стрит. Женщина в изодранном платье бежит по мокрой мостовой. Мэри Келли — но не та Мэри Келли, чьи фотографии с места преступления видел Артур в архивах Скотланд-Ярда. Эта моложе, красивее. И в её глазах горит странный огонь — не страх, а… триумф?

За ней гонится тень в цилиндре и плаще. Джек-Потрошитель. Но его движения неправильные, дёрганые, словно марионетка на невидимых нитях.

Мэри забегает в дом номер 13. Дверь захлопывается. Потрошитель останавливается снаружи, и его лицо искажается яростью. Но войти не может. Что-то не пускает.

Внутри дома Мэри встречает другая фигура. Высокий мужчина с аристократическими чертами. В его руке — точно такой же медальон.

«Ловушка сработала», — говорит Мэри. — «Он попался».

«Не совсем», — отвечает мужчина. — «Мы поймали только оболочку. Сущность уйдёт. Найдёт новое тело. Но теперь он отмечен. И когда-нибудь, через поколения, кто-то из наших потомков закончит начатое».

Видение оборвалось. Артур пошатнулся, чувствуя острую головную боль. Кросс смотрел на него с тревогой.

— Что вы увидели?

— Прошлое. И, возможно, ключ к будущему. Храните медальон при себе. Всегда. Он может быть единственной защитой.

— От чего?

— От того, что охотится на вас. И что охотилось на ваших предков больше века назад.

Кросс спрятал медальон, залпом допил виски.

— Грей был прав. Вы действительно видите то, что скрыто от других. Но это не утешает. Скорее наоборот.

— Знание — сила. Даже если это знание пугает. Сегодня вечером, на концерте, держитесь подальше от тёмных углов. И что бы ни случилось — не прерывайте выступление. Музыка… музыка может быть щитом.

— Откуда вы знаете?

Артур не ответил. Он и сам не знал, откуда приходит это знание. Словно кто-то нашёптывает подсказки на грани слышимости.

Они расстались у дверей кафе. Кросс ушёл, сутулясь под грузом невидимого бремени. Артур остался стоять на углу, обдумывая услышанное.

Узор начинал складываться. Уайтчепел. Джек-Потрошитель. Семейные проклятия, передающиеся через поколения. И тени, которые обретают силу по мере того, как истончается грань между мирами.

Он достал телефон, набрал номер Элеоноры.

— Мне нужна информация. Всё, что можно найти о семье Келли из Уайтчепел. Особенно о Мэри Келли — жертве Потрошителя. И о доме номер 13 на Дорсет-стрит.

— Будет сделано. Что-то ещё?

— Подготовьте мой старый револьвер. И серебряные пули, если найдёте.

— Серебряные пули? Мистер Блэквуд, вы собираетесь охотиться на оборотней?

— Хуже. На тени прошлого, которые отказываются оставаться мёртвыми.

Он отключился, глядя на улицу. Полдень в Лондоне — самое обычное время самого обычного дня. Но за фасадом нормальности Артур видел иное. Тени, которые двигались неправильно. Отражения в витринах, показывающие не то, что должны. И символы — древние, пульсирующие — проступающие на стенах домов, чтобы исчезнуть при попытке присмотреться.

Город готовился к чему-то. Что-то древнее просыпалось в его глубинах.

И Артур Блэквуд — бывший калека, новоявленный Страж — стоял в эпицентре надвигающейся бури.

Вечерний концерт обещал быть интересным. Смертельно интересным.

Лондон, 2025 год The Electric Ballroom, Камден 19 февраля 2025 года 21:15

Музыка била по внутренностям как кулаки невидимого великана.

The Electric Ballroom содрогался под натиском звука. Бас-гитара Дэмиена Кросса резонировала с самим зданием, заставляя викторианскую кладку вспоминать времена, когда здесь гремели паровые машины. Двухсотлетние стены впитывали вибрации, отдавали их обратно, создавая эффект живого, дышащего организма.

Воздух был густым — смесь пота тысячи разгорячённых тел, сладковатого дыма машин спецэффектов и чего-то ещё. Электричества в чистом виде. Энергии, которую генерировала толпа, подпитывая исполнителя и получая взамен катарсис.

Артур наблюдал из VIP-ложи на втором ярусе. Отсюда открывался идеальный обзор — вся сцена, зал, входы и выходы. Он держал в руке бокал виски, но не пил. Алкоголь мог притупить восприятие, а сегодня ему нужны были все чувства, обострённые до предела.

На сцене Кросс был преображён. Исчезла нервозность дневной встречи, страх в глазах, дрожащие руки. Перед микрофоном стоял другой человек — уверенный, харизматичный, излучающий ту особую энергию, что отличает настоящих рок-звёзд от подражателей.