И вот я снова вторженец!

Нежить не очень-то обращает на меня внимание, агрессия мира направлена не на меня, а убийство не приносит никакой воли, но я всё равно крушу всё, что движется, пополняя чужой счёт. Как уже однажды выразилась игра, кормлю очередную свинью на убой. Вот только в этот раз я не буду мешкать. «Камень Изгнания» заряжен и в быстром доступе.

Местная нежить — торговцы, собаки и стражники. Они давно не представляют для меня какой-то угрозы, а уровень их агрессии вполне позволяет выкашивать тварей целыми пачками. Моих шагов не слышно. Я в этом мире чужак и всё кругом будто бы кричит мне, что это не моя битва. Не мой уровень. Хост этого данжа значительно слабее меня. Однако, это не помешало местной системе матчмейкинга натравить паровоз на чайник. Почему я в этом так уверен? Не знаю, но… будто бы чувствую чужой страх… Странное ощущение в затылке, будто хост давно обнаружил меня и теперь наблюдает откуда-то издали, боится приблизиться, потому что знает: против меня ему не выстоять при любом раскладе.

Странное чувство. Опасное. Явно навеянное извне. Или так работает какой-то из моих параметров, типа «Адаптивности». В любом случае, постоянно себя одёргиваю и заставляю постоянно вертеть головой.

Изредка помогают прийти в себя здоровяки с двуручными булавами, исполняющие роль сложных противников. Медлительные и прямолинейные, но под их замахи подставляться не собираюсь. С одного удара свалить меня они, наверное, не смогут, всё-таки на мне броня из этого мира, но проверять теорию совсем не хочется.

Заглянул на арену с боссом. Эдакая восточная версия «коменданта». Похож на… Расула из мультика про Аладдина Даже ятаган такой же несуразный, как в диснеевском мультике. Сидонис из моей первой локации был не крупнее конкретно этого «персонажа», но внушал куда больше уважения. Впрочем… На меня он не только не отреагировал. В этом плане Игра пошла куда дальше! Для меня здоровяк оказался нематериальным! Я прошёл сквозь него, словно привидение! Эх… А хотел зачизить (зачизить, по геймерскому сленгу — победить легальным способом, но не так, как задумал разработчик, победить, используя ошибку геймдизайна)… С другой стороны, это не помешало мне его как следует рассмотреть и прикинуть, как он будет атаковать и двигаться. Хотя бы в верхнем приближении.

Двуручное оружие, хорошо подходит для разрубания, но плохо для уколов. Арена довольно тесная, но с монолитными препятствиями, которые придётся обходить, мало брони, а то что есть — кожа и четыре бронзовых блина на груди. Чалма.

Ещё раз хорошенько подумал и оставил у входа на босс-локу два коктейля Молотова, аптечку и три янтарика. Подумал ещё раз и рядом с подгоном огненными письменами начертал всё, что думаю про босса, а когда удовлетворённо развернулся, то столкнулся глазами со своим непосредственным объектом ликвидации.

Тонкие ноги в штанах трубах, балахонистое, на пару размеров больше положенного худи, капюшон надвинут так, что под ним непроглядная тьма. Даже пол не определить. Руки в обрезанных строительных перчатках сжимают лук с натянутой тетивой. Стрела явно местного производства смотрит прямо в меня. Рука со щитом рефлекторно вскидывается так, что верхняя грань оказывается на уровне прорезей для глаз. Меч тоже взлетает для замаха, но я буквально заставляю руку опустить лишь слегка дёрнувшийся клинок к земле.

Стоим. Смотрим. Ничего больше не делаем.

«Игрок-Стрелок» — гласит надпись над, в сущности, не такой уж и длинной полоской здоровья над головой моей потенциальной жертвы.

Всё моё естество противится тому, что я делаю, но клинок из правой руки исчезает в инвентаре. Сама ладонь чертит полосу передо мной, оставляя огненный след из букв.

«Привет. Не враг. Есть разговор.»

Голова стрелка слегка наклоняется набок. Понятное дело, ему нет никакого смысла верить полностью закованному в броню вторженцу, который стращал его внеплановыми поступлениями опыта а теперь преграждает путь в комнату босса, в которой до этого что-то сделал. Я же в свою очередь не опускаю щит и держу свободную руку на виду, показывая, что драться не намерен, но и стрелу пропускать не хочу. А ещё я медленно пячусь от двери босс-арены.

Наконец, стрелок зажимает тонким пальцем левой руки древко стрелы и, стараясь сделать так, чтобы, в случае чего, метнуть в меня снаряд одним движением, сам проводит освободившейся рукой по воздуху. Не с первого раза, но огненное слово, скорее всего, только что выученное, покоряется и ему.

«Почему не напал?»

«Не хочу. Обязан вторгнуться, но не обязан убивать.» — мои губы растягиваются в улыбке, но под шлемом этого не видно. Не к стати вспомнил свой первый опыт переговоров в играх. Там ещё фигурировал дробовик и сработка античита.

«Проклятый игрок? Чем ты проклят?» — задаёт Стрелок не совсем уместный вопрос, как по мне. Хотя о чём ещё говорить со своим потенциальным убийцей?

«Не знаю. На геймплей не влияет.» — Предпринимаю вяленькую попытку пошутить. Да и не рассказывать же первому встречному, что не могу прокачивать «Интеллект» и «Веру» в самом-то деле?

«ЛВЛ? Сколько уже ПВП?» — задаёт следующие вопросы оппонент.

«40+ ПВП были, но я их сливаю.» — как — это уже другой вопрос.

«Ложь! Красная луна требует вторжения!» — Стрелок делает неуверенный шаг назад.