С усилием отодвигаю металлическую дверь чердака, и теплый влажный ветер бьет в лицо. Солнечные лучи заливают крышу жидким золотом, из мелкие луж на покрытии поднимается пар. В груди теснятся восторг и ликование, на глаза наворачиваются слезы радости и хочется во весь голос закричать. Я избавилась от мутных, глубинных страхов и стала целой — обрела утраченные воспоминания и… его. Сияющего блондина неземной красоты в ослепительно-белой футболке, сидящего в паре метров от края.

Ослабевшие коленки подкашиваются. Плюхаюсь рядом с ним и рвано выдыхаю:

— Привет!

— Привет, Юша! Держи! — оживляется Спирит и протягивает мне фарфоровую фигурку летящего голубя. — Дед с барахолки сказал, что она из Франции. Увидел и подумал о тебе.

Он обдает меня ароматами лета, мяты и светлой грусти, откровенно любуется, и в отражении его расширенных зрачков я вижу себя. Борясь с головокружением, прячу подарок в карман и откашливаюсь:

— Спасибо… Расскажи про свою повседневность, про работу, про «земное» прикрытие. Как именно ты живешь?

— Как и все люди, — Спирит отводит глаза и смотрит в пронзительную глубину июньского неба — в ней кружит белый голубь, и я в знак приветствия машу ему рукой.

— То есть, никто не знает, что ты… не совсем человек?

— А тебя настоящую многие знают? — он усмехается, и я наконец вспоминаю, что шла к нему не за романтикой, а за мудрым советом.

— Это верно… Моя жизнь скучна. Стоило вырваться за привычные рамки и попытаться о себе заявить, и начались неприятности. Надо мной посмеялся взрослый парень, я проштрафилась перед папой, наговорила лишнего Лизе, а она ведь и так страдает…

— Твоя сестра все еще переживает из-за этого тупого подражателя с высветленной башкой?

— Неужто Фантом кому-то подражает? — ахаю я. Спирит многозначительно прищуривается, но неожиданно меняет тему:

— Юш, заявись на конкурс стрит-арта.

— Чего? — до меня с трудом доходит, что он имеет в виду престижный и пафосный фестиваль граффити, стартующий через два дня, и настроение мгновенно портится. — Какой еще конкурс… У меня и работы-то нет…

— Не проблема. Мы ее подготовим! Прикрепишь к заявке фотографию — для отбора этого будет достаточно.

Спирит легко поднимается, подходит к кирпичной постройке котельной, достает из рюкзака три баллончика с краской — синей, голубой и белой — и, встряхнув, быстро набрасывает силуэт голубя. От его выверенных движений и сосредоточенного, но отстраненного вида, от четких линий и плавной растушевки его рисунка, от изображения волшебной птицы, летящей за мечтой, щемит в груди. Спирит настоящий профессионал, если умеет вот так…

Сколько еще секретов он прячет, и сколько фактов я не знаю о нем?

— Ты внушал себе, что меня не существует. Но тебе же кто-то объяснил, как все устроено? — я специально сбиваю его с волны, но Спирит не злится — оборачивается и спокойно поясняет:

— Я всегда знал, кто я и как появился на свет. И что где-то есть девочка, частью которой я являюсь, и все горести завязаны на ней. Я постоянно сбегал к театру, всеми вечерами сидел на ступенях под старыми афишами и смаковал свою тоску… Но однажды рядом села пожилая шикарная дама. Спросила, как я себя чувствую и разъяснила, что я такой не один. Что о нас даже ходят легенды, а молва не берется из ниоткуда. Что этот мир принадлежит и нам, и что люди тоже умеют страдать. Прима — самая сильная из нас, сгусток миллиона энергий, ведь ее призвал целый город. Это она направила меня, показала других призванных, ответила на все вопросы. С тех пор я перестал забивать на учебу, принял себя и правила игры и тоже начал рисовать.

— Вот как… Значит, ты художник, — я снова окидываю взглядом его до неприличия идеальную работу и подавляю горькую зависть: — А почему не заявишься сам?

— Не считаю нужным, — Спирит галантно подает мне руку, помогает встать, вручает баллончик и подначивает: — Давай. Твоя очередь!

— И что я должна изобразить? Снова голубя? — я схематично воспроизвожу рисунок Спирита, но мой — проигрывает ему по всем статьям, и я с досадой констатирую: — Если уж ты не решаешься поучаствовать… То мне не светит вообще ничего.

— Да хоть меня! — Спирит принимает позу модели, выдает обворожительную, глянцевую улыбку, но тут же становится предельно серьезным: — Все призванные несут отпечаток личностей своих создателей. Да, моя история уникальна: меня создал маленький человек, и сам я пришел сюда маленьким. Я живу эту жизнь практически с нуля и многому научился сам… Но способности передала мне именно ты. Просто осознай: ни один призванный не может превзойти своего человека в его талантах.

Я замираю и проваливаюсь в черноту его зрачков, обрамленных пронзительной синевой неба. Он не подбадривает, не утешает и не лжет во благо, но его тихие слова нейтрализуют мою всегдашнюю неуверенность в себе и заражают неуемным азартом.

Покачиваясь, перемещаюсь к чистой стене, заношу над кладкой изуродованную руку и нажимаю на кэп. Над головой, в упругой толще атмосферы, парит мой пернатый друг — он был моей надеждой на будущее и связующей нитью с прошлым, он не давал мне уйти на дно и остался со мной даже после предательства… Я воспроизвожу его с натуры — вдохновенно и точно — и пальцы покалывает легкий ток.

— Вот теперь — отлично! — скрестив на груди руки, Спирит оценивает мой рисунок, удовлетворенно кивает, забирает у меня телефон и делает серию фотографий.