*6 августа 2025 года, г. Новосибирск, улица Немировича-Данченко*

«Oh lady, runnin» down to the riptide' — услышал я. — «Taken away to the dark side, i wanna be your left-hand man, i love you when you’re singin» that song…'

Очухиваюсь за рулём, впереди пустая улица, на бортовых часах 3:12 ночи.

— Ох, блядь! — случайно дёрнул я руль.

Пиздец как непривычно — очень странное чувство!

Одежда жмёт в плечах и в ногах, а вот давления поясного ремня не ощущается вообще. Обувь тоже жмёт, сука…

— Я ДОМА, БЛЯДЬ!!! — заорал я в восторге. — Рулевуха, блядь…

Руль расположен слишком низко, ну и положение сиденья тоже неудобное — надо регулировать.

Похуй!!!

Врубаю музыку погромче.

— О-о-о-о, блядь, моя роковая песенка! — услышал я знакомую мелодию. — Викенд, нахуй! Ослепительные огни, сука, твою мать в сраку, нахуй!!! Ха-ха-ха!!!

Снижаю скорость и останавливаюсь на светофоре, на левом крайнем ряду. Надо разворачиваться. Ну его нахуй, этот мост…

«Бля-я-я, Маркус и Сара…» — вспомнил я, регулируя руль под свои новые размеры.

Уже думал об этом. Нет, нельзя выходить на контакт с ними — это не те Маркус и Сара, которых я знаю и люблю. Это другие люди, для которых я чужой.

Видеть их — наносить себе ненужные душевные раны.

На зелёном сигнале разворачиваюсь дрифтом — сегодня у меня день рождения! Мне можно!

Еду к дому, по полузабытым улицам Новосибирска, и актуализирую в голове давно разработанный план.

Заезжаю во двор и паркуюсь на своём любимом месте, которое никто не успел занять.

Глушу мотор и выхожу из своей Ласточки.

Разминаюсь и чувствую, что стал значительно слабее. Лёгкость бытия исчезла напрочь — ощущаю собственную тяжесть.

Здесь нет никакой Ци, переливающейся по меридианам, поэтому нечему усиливать мою развитую мускулатуру далеко за пределы человеческих возможностей…

Одежда прямо вообще не подходящая — в некоторых местах висит, как на вешалке, а местами пережимает так, что аж трудно дышать. Да, я был алкашующим жиртрестом, когда уходил из этого мира.

Смотрю на детскую площадку и вижу турник. Хе-хе…

Запрыгиваю на него и начинаю подтягиваться.

Десять, двадцать, тридцать, сорок — полёт нормальный.

Пятьдесят — охо-хо…

Пятьдесят один.

Пятьдесят два…

Всё!

Спрыгиваю с турника и сразу же прыгаю на брусья.

Делаю пятьдесят отжиманий и чувствую, что всё, мышцы забились.

— Бля-ха-ха! — рассмеялся я. — Давно такого не было!

Меньше двадцати минут назад я мог поднять две с половиной тонны или бегать сотни километров в броне массой под 300 килограмм, а сейчас «забил» руки после скромного комплекса упражнений.

«Нужно срочно купить абонемент в качалку — эту красоту необходимо поддерживать», — решил я для себя. — «Да и жить без пампа я больше не могу».

В кармане что-то вибрирует. Ах, да, телефон!

Вытаскиваю из кармана мобилу и вижу СМС от банка — предлагает кредитнуться «выгодно». Ага-ага, иди нахуй…

В правом кармане джинсов обнаруживаю пачку сигарет. Да уж, блядь. Тоже идите нахуй.

Бросаю их в урну, вместе с зажигалкой.

Захожу в подъезд, по лестнице поднимаюсь на свой этаж и отпираю квартиру.

— Фу, блядь… — учуял я застоявшийся запах бомжатника. — Пиздец… Нужно собрать всё это говно и выкинуть нахуй…

Сна ни в одном глазу — почему бы не навести порядок?

Следующие полтора часа провожу в интенсивной уборке. Это прямо напрягло меня — физическая усталость одолевает, но кто лучше знает, когда достаточно, я или мой организм? Я, конечно же, ха-ха!

Весь срач был помещён в четыре девяностолитровых чёрных мусорных пакета, пыль протёрта, полы вымыты и блестят, как у кота яйца, первая партия грязных вещей отправлена в стиралку, а унитаз, раковина и ванна выглядят, как в магазине сантехники.

Запах в доме изменился с «бомжатник с давно гниющим трупом за диваном» на «лавандовый Мистер Пропер одолел в честном бою и жестоко изнасиловал Мистера Мускула в этой квартире».

Сажусь в своё продавленное кресло и мне решительно не нравится это ощущение. Навевает тоску и вызывает депрессию.

Встаю и сажусь на диван.

Достаю телефон и открываю «Ватсап». Открываю чат с Женей и вижу последние свои сообщения.

«Виталик, какой же ты мудак, нахуй…» — думаю я о себе прошлом, читая их. — «Жирная и безответственная алкашня…»