С Гороховой приходится мириться, как с чавкающей темной московской зимой, как с непобедимыми вирусами-мутантами, наполняющими нашу жизнь в холодное время года, как со всем вечным маразмом нашей государственной системы и национальной психологии «царь-холоп». У каждого есть царь, хоть какой, хоть в виде маленького, никчемного начальника, и есть хотя бы один холоп, пусть невестка, пусть уборщица из ЖЭКа, моющая твой этаж, пусть даже собственный немощный отец. Но мается душа, если некого сладостно подчинять себе и некого взахлеб унижать, от души, со всей дремучей дури. Нет, не у всех, конечно, просит этого душа. У многих. У Гороховой – точно.

– Пожалей ее, – посоветовал мне Данилевский. – Она несчастна.

– И чем же это она несчастна? – удивилась Катька. – Пап! Она ходит и песни поет по подъезду, по двору, пританцовывает, спит до двенадцати, бьет всех…

– Непротивление злу насилием – главный христианский принцип, дочка, – улыбнулся Данилевский. – Тебя мама не учила?

Катька нахмурилась.

– Горохова же людей несправедливо обижает. Слабых, зависимых…

– Они сильнее от этого становятся, – упрямо сказал Данилевский.

– Ну какая же ахинея, Егор! – не выдержала я.

– А ты что предлагаешь? Начинать священную войну с городскими сумасшедшими? Газават? Ты ее хочешь возглавить?

– Я – христианка, Данилевский. Тогда уж крестовый поход. Если честно, я не знаю, что делать.

– Ничего не делай, живи, – прищурился Данилевский. – Забудь. Позови Надиру эту разнесчастную, пусть тебе квартиру уберет, дай ее побольше денег, вещи какие-нибудь отдай, накорми.

– Она мне уколы делает, – негромко проговорила Катька. – Мы ей платим.

– Вот, молодцы. Пусть еще маме твоей уколы сделает. Ей очень полезно будет. Я даже скажу, в какое место.

– Пап, но мы же серьезно с тобой разговариваем! – Катька в сердцах отвернулась от Данилевского, он ее обнял и повернул к себе.

– Разговаривай, дочка, разговаривай, отцу надо все рассказывать.

Я понимала, что бесполезно что-то серьезное говорить Данилевскому, с такой же пользой можно ходить по лесу и рассказывать это белочкам, птичкам, ежикам, но остановиться не могла.

– Но ты пойми – это все неправильно и несправедливо! Так не должно быть! Не может один человек терроризировать целый дом! Захотела – выбросила двухметровые цветы, живые, прекрасные, потому что ей горшки не понравились. Захотела – сломала калитку, потому что ей тяжело с сумками магнитный ключ доставать. Захотела – унесла домой регистратор, потому что сама под камерой надысь ругалась и дралась с соседями. Захотела – в клочки изорвала все документы на вахте, консьержку на мороз двадцатиградусный вытолкала раздетую, соседей из второго подъезда к нам не пускает, потому что у нас подъезд коммерческий, люди успешные живут, благородные, у кого случайно оказались тринадцать миллионов на новую квартиру, а у них – переселенцы из пятиэтажек, они – грязь, пыль, быдло… Ну это же все бред просто! Ты не понимаешь?

– Другие соседи как к этому всему относятся? – улыбнулся Егор.

– Не знаю. Отворачиваются.

– А тебе больше всех надо?

– Не знаю. Может быть.

– А как она сломала калитку? – вдруг решил уточнить Данилевский.

– Пассатижами! Замок раскурочила!

– Давай поймаем ее и устроим темную? – предложил мой бывший муж.

– Пап, ты серьезно? – удивилась Катька.

– Нет, конечно. У твоей мамы оружие какое? Пулемет?

– Нет, – засмеялась Катька. – У нас только фамильное ружье есть, прадедушкино, на даче, но оно не стреляет. То есть… Мы смотрели, непонятно, какие патроны туда надо… И где их взять…

Данилевский фыркнул:

– Ну вы даете…

– Да, пап, да! А как нам себя охранять на даче? У нас, извини, военизированной охраны по периметру нет.

– Ладно… – Данилевский посмотрел на меня тяжелым взглядом, но говорить ничего не стал.

– И еще кортик у нас есть, пап, именной, другого прадедушки… Холодное оружие. Он здесь, дома, у мамы в шкафу спрятан. Показать?

– Покажи, – кивнул Данилевский. – Как у вас все, у дворянок, – именное, фамильное… М-м-м…. Мне бы так! Только на самом деле оружие у твоей мамы другое. И она его против меня столько раз применяла… Что, мама, молчишь? Я тут почитал кое-что…

– Это не про тебя, – вздохнула я. – Это собирательный образ.

– Вот и собери такой образ про Горохову.

– Ладно, – согласилась я. – Соберу. Горохова летом, весной и осенью. И долгой зимой, в пяти шубах…

– Не завидуй, – попенял мне Данилевский. – У тебя тоже шуба ничего. Пожелтела – а ты ее на зиму синькой засыпь. Будет как новая.

– Хорошо, – кивнула я. – Засыплю. Горохову нейтрализую и займусь шубой.

– Вот! И главное, юморка побольше. Если что – звони мне, подскажу что-нибудь.