На губах тень улыбки. Все просто, почти безмятежно.

Но в промёрзшей душе забурлила, проснувшись, гроза.

Те объятья легки, словно пух, невесомы, прозрачны.

По прохладным губам твои губы скользнули шутя.

Ты шагнул тогда в ночь, ты прощался, нездешний, маняще.

Но смогла я очнуться лишь много мгновений спустя…» *

Женщина откладывает перо в сторону и задумывается, а очнулась ли она после той встречи?!

Женщина встаёт из-за стола, закрывает тетрадь, берёт её в руку, приказывает слугам убрать всё со стола и медленно идёт по садовой дорожке к нижнему пруду.

Тут всегда прохладно, в тени огромных старых развесистых ив. Они опустили ветви, словно руки, к самой воде. И неожиданно образовался шатёр. В нем по приказу барыни поставили садовую скамейку и маленький столик. Сейчас на нём — поднос с бокалом и запотевшим кувшином с брусничным морсом.

Женщина садится на скамью, долго смотрит на пруд, слушает возню и кваканье лягушек и неожиданно начинает вырывать исписанный листы из тетради. Потом она разрывает их на мелкие кусочки и швыряет остатки воспоминаний в пруд.

Белый веер маленьких кусочков сначала поднимается в воздух, а потом неровным облаком опускается на поверхность воды. Какое-то время, пока бумага намокает, кусочки неподвижно лежат на воде, затем один за другим начинают исчезать в глубине пруда.

Женщина смотрит на них и думает, что как же было бы легко, если бы так же просто все воспоминания ушли из её головы и сердца. Потому что женщина помнит все свои не отосланные и поэтому оставшиеся без ответа письма к НЕМУ…

Ровным счётом — чёртова дюжина.

Как же это могло случиться с ней? Она знает этого человека больше двадцати лет, и всегда они были просто друзьями. Они прекрасно общались в своём кругу: выезды на пикники, на пленер, когда дамам хотелось пописать пейзажи, в театр, в гости друг к другу. Им всем было хорошо и легко вместе.

Она знала, что где-то в деревне у него осталась семья. Он постоянно посылал им деньги, но в городе жил один в своем только что отреставрированном доме.

За прошедшее время он много работал, писал музыку и романсы, много гастролировал и всегда привозил из своих музыкальных турне сувениры друзьям.

У него было много приключений и много женщин. Но он любил любовь. И как свойственно всем гениям и творческим личностям, постоянно влюблялся. Без этого он не мыслил своего творчества.

Отношения с друзьями у него всегда были тёплыми. Женщин он непременно мило целовал при встречах и расставаниях. В общении был прост. Но иногда на него находил сплин, и тогда он постоянно ворчал по поводу своего возраста и отсутствия любви в данный конкретный момент.

Женщина помнила, как написала ему стихотворение по поводу его очередной неудачной влюблённости:

Есть женщины — праздник. Легко, беззастенчиво

И ножки раздвинут, вином напоят.

О чём-то своём не сболтнут опрометчиво.

Любовью одарят, огнём опалят.

И ты разомлеешь в объятьях развратных.

Забыв на часы о жене, о судьбе.

Мгновенья, как мёд, так сладки, так приятны,

И жизнь улыбается солнцем тебе.

Но две стороны у любой, друг, монеты.

И женщин других ты встречал иногда.

Живут под Луной, лишь надеждой согреты.

С печалью в глазах. Их не старят года.

Любовь их сильна, но, увы, безответна.

Их чувства легко ты прочтёшь по глазам.

Подброшена в воздух, блеснула монета —

Кого же любить? Выбираешь ты сам.**

____

*Мои стихи

**Мои стихи

========== Глава двенадцатая. Шаг четвёртый ==========

Сколько лет прошло. Вновь шумит листва.

И сирень цветёт. За окном весна.

Только память, боль мне не притупить.

Без тебя мне, друг, всё равно как жить.

Вновь одна хожу там, где мы с тобой

До утра вдвоём были той весной.

Всё, как прежде: парк, улочки, сады.

Только я одна. Где же, милый, ты?

Неужели смог быстро всё забыть.

И любовь в тебе уж не разбудить.

Я сейчас живу миром прошлых грёз.

Я тебя люблю, ты поверь, всерьёз.