— Я настаиваю. Хватит ходить вокруг главного. В доме есть кровать. Достаточно близкое знакомство выйдет?

Глава 17

Серафима

Тень Багратова накрывает меня с головой. Он меня пугает и будоражит одновременно. Неужели нельзя вести себя чуточку приличнее…

— У вас все в пошлые намеки упирается. Нет, это совсем не будет считаться близким знакомством. Я буду называть вас Тимур Дамирович. Сойдемся на этом.

— И на вы? — уточняет.

— Да. Как я уже сказала, вы старше и мы не столь близко знакомы, чтобы переходить на “ты”.

— Вариант с кроватью, значит, ты не рассматриваешь.

— Нет! — отвечаю, покраснев. — Это не считается.

— Что же тогда считается?

— Что-то более близкое.

— Телом к телу, без одежды. Куда ближе?!

— Я не про такую близость говорю. Про другую.

— Какую?!

— Сама не знаю. Но пока не могу перейти черту, — провожу пальчиками ног на песке линию.

Багратов нагло затаптывает ее своей ногой.

— Как хорошо, что Я могу.

— Нет же, — возражаю вяло. — Аааааа!

Он снова схватил меня и потащил. На этот раз к океану, перекинув через плечо. Мне представилась хорошая возможность разглядеть его крепкие, спортивные бедра.

— Поставьте меня. На берег верните! — взмолилась я.

Багратов только перехватывает покрепче и почему-то постоянно за попу.

— Готовься плавать. На счет три! Раз. Два…

— СТОЙТЕ! — запустила ногти в его спину, прочертив красные борозды. — Не бросайте меня в воду.

— Тепленькая. Не бойся!

— Я ПЛАВАТЬ НЕ УМЕЮ! — кричу.

— Ты же не серьезно.

— Я предельно серьезно. Не умею плавать. Не умею!

Багратов застыл.

— Почему?!

— Потому что не умею.

— Даже в бассейн не ходила?

— Даже в бассейн. Поэтому верните. На место. Я пятки возле берега промочу…

— Хорошо, — разворачивается обратно. — Сейчас доберемся до домика, я позвоню, пусть привезут чемоданы с одеждой, надувной круг, матрас и нарукавники…

— Зачем все это?

— Буду учить тебя плавать.

— О господи.

— Говорю же, зови меня просто Тимур.

— Оденьтесь, пожалуйста… — решаю опустить его отчество. — Тимур. Очень вас прошу.

— Умеешь ты уговаривать, Мышонок.

*** *** ***

По приказу Багратова нам привезли вещи и снаряжение для плавания. Я чуть под землю не провалилась от стыда, когда увидела “купальник” — одни веревочки и полосочки.

— Я такое надевать не стану. Не буду плавать!

— Почему?

Багратов умудряется еще и повертеть между пальцев этот купальник, прислонив трусики к моему телу.

— Не гони, Мышь. Тебе в самый раз будет.

— Я не про размер. Слишком открыто.

— Это же купальник, а не паранджа!

— Все равно.

Отворачиваюсь, захожу в отдельную кухню и просматриваю содержимое холодильника. Есть напитки и фрукты. По большей части, экзотические, я выбираю манго. Всегда хотела попробовать!

— Дай я сам, — Багратов отбирает у меня нож. — Доставай еще что-нибудь. Сделаю тебе фруктовый салат.

— Вы и это умеете? — спрашиваю, смотря, как ловко он обращается с ножом.

— Чего уметь-то? — ухмыляется. — Или ты думала, что я палец себе чикну?

— Не знаю. Ладно. Что еще отсюда съедобное?

— Скажу по секрету. Все.

Приходится выгрузить фрукты, выбираю на свой вкус по внешнему виду.

Ароматы стоят самые необыкновенные.

— Не думала, что вы умеете готовить.

— Я умею нарезать. Готовить — это женское! — возражает Багратов.

А что вы сейчас делаете? Разве не готовите? Так и подмывает задать вопрос.

Но я предпочитаю прикусить язык.

Багратов накромсал фруктов, потом безжалостно раздавил в кулаке половину грейпфрута и выдавил сок поверх нарезанных фруктов. Я как завороженная смотрю на его пальцы, стискивающие фрукт. Как он отряхивает их над мойкой и слизывает крупную каплю, скатившуюся по ребру ладони. Снова возникает странное чувство, внутри расползается волнующий жар.

— Ешь, — сверлит меня темным взглядом.

— Вам пошел бы колпак и поварской фартук.

— Ешь молча, — грозит ножом. — Уборка за тобой.