— Ну да.

— А родители?

Я вздохнул.

— Ну… поддержали. Мама, конечно, распереживалась…

Ромка кивнул и ткнул меня кулаком в плечо.

— Не дрейфь. У меня дома всё то же самое было. Но скажи ведь, что оно того стоит, а?

Вопрос вызвал у меня улыбку.

— А то. — я посмотрел на лежащую передо мной анкету. — Как думаешь, они не лгут? Ну, в том плане, что, когда мы вернёмся, наши родные будут чуть ли не моложе, чем мы сейчас?

— Нет, конечно. — Ромка коротко хохотнул. — Мы же сами видели, что делают их медицинские технологии! Стоимость у них, конечно, специфическая, но, знаешь, что я тебе скажу? Оно того стоит!

«Да уж… — подумал я. — Фраза «Оно того стоит» в последнее время стала нашим неофициальным девизом».

— Технологии — вещь. — резюмировал мой друг. — Не то, что какая-то там магия.

А вот такое заявление меня удивило.

— Чего? Опять твоё «магия — всё фигня»? Ты там не заболел, часом? Ты же ведь сам — маг! Псионик!

— Тамбовский волк тебе псионик! — оскалился Ромка. — Пошла бы она к чертям, эта магия! Болотники там всякие, фаерболы — тьфу! Вот ты скажи — разве магия принесла сюда корабли всех этих людей и орков? А? Скажи!

— С ними ещё и эльфы прилетели. — не собираясь так просто сдаваться, ответил я. — А магия — тру. Ты же сам говорил, что у тебя способности! И анализатор…

— Анализатор показал, что у меня чутьё. — перебил меня Ромка. — Понял? Что я охрененно внимательный и научусь стрелять быстрее, чем ты моргаешь. — мысли о будущих планах вернули моему другу отличное настроение. — Вот. А ты, кстати, кем собираешься стать? Хилом, как в играх? Или…

— Боевым теургом.

Лицо Ромки вытянулось.

— КЕМ?

— Это такая магическая практика. — пояснил я. — Но не как в нашей истории, когда кто-то якобы взаимодействовал с богами и демонами, а…

— Стоп, стоп. — отмахнулся от меня Ромка. — Не надо. Даже знать про это дерьмо не хочу. Пурга — она на любой планете пурга.

— Теургия.

— А я как сказал?

Медленно выдохнув, я вспомнил о том, что такого упёртого психопата, как Ромка, не переспорить.

— Ладно. — сказал я и посмотрел на первую, всё ещё незаполненную, графу. — Слушай, а ты какое имя будешь писать? Своё?

— Что я — больной, что ли? — возмутился Ромка и продемонстрировал мне свой частично заполненный лист, в верхней части которого было выведено: «Джим Терман».

— Ник из игры? — я засмеялся. — Да ты издеваешься! Ты ж, блин, теперь как чёртов американец!

— Баран ты. — покачал головой Ромка.

— Сам баран!

— Имя Джим — английское, — продолжал, не слушая меня, Ромка, — а ещё Джим — это пятая буква арабского алфавита. Очень красивая, кстати, и обозначает цифру три. Показать, как пишется?

Я зажмурился и потряс головой.

— Я чёт не понял. Так ты всё-таки американец, англичанин или араб?

Джим несколько секунд смотрел на меня, а затем внезапно усмехнулся и снисходительно произнёс:

— Боишься, да? Ничего, это пройдёт.

Услышав такую странную фразу, я сначала не понял, о чём он, и уже открыл рот для того, чтобы об этом сказать, а потом… Потом неожиданно для себя осознал, что Роман прав. Я и в самом деле боюсь. Мне страшно оставлять за спиной всё то, к чему я привычен и отправляться чёрт-те куда, да ещё на какой-то немыслимо долгий срок. Пятнадцать лет — это же… дофига! Откуда мне знать, чем всё это в итоге закончится? Посмотрев своему другу в глаза, я неожиданно понял, почему он написал в графе со своим именем никнейм «Джим». Потому что тот парень, которого мы все знали, как Ромку, навсегда останется на Земле. И только у Джима есть какие-то перспективы в далёком космосе.

Я взял ручку и, подвинув анкету, ровными печатными буквами вывел: «Ангус Грин».

* * * * * *

Открыв глаза, я некоторое время не мог понять, где именно нахожусь. Потолок был не золотистым, как в моём жилом модуле, а белым с разводами, а комната, в которой я проснулся, напоминала больничное помещение. Ровные пустые стены, отсутствие окон… Входная автоматическая дверь выглядела так, словно была бронирована.

«Какого чёрта?»

Приподнявшись, я вывел перед собой сканирующую Формулу и одновременно с этим осознал, что нахожусь в одном из помещений теургического исследовательского центра.

«Тьфу ты, чёрт! — с облегчением подумал я. — Да я же в здании Службы!»

— Ну слава Богам. — послышался голос Джима после того, как висящая рядом со мной Формула растаяла в воздухе. — А то я уже подумал, что ты собираешься устроить погром.

Мой друг обнаружился неподалёку, сидящим в низком кресле у боковой стены.

— Не собираюсь. — пробормотал я и коротко помахал ему рукой. — Доброе утро.

— Доброе. — кивнул тот. — Как самочувствие? А то у тебя такой вид, словно тебе всю ночь привидения снились.