Отчим был сильным магом. Возможно, именно этим объяснялось его требовательное отношение ко мне. Когда выяснилось, что я – магическая бездарность, он был сильно разочарован. Его попытки исправить ситуацию и сделать из меня полноценную волшебницу попортили нам обоим немало крови. Однако, когда я покинула дом, отношения стали вполне терпимыми. Он начал относиться ко мне, как к вещи, которая не нужна, но выбросить не позволяют правила приличия. За редкими совместными обедами мы поддерживали светскую беседу и регулярно поздравляли друг друга с праздниками и памятными датами.

Выбросив из головы не самые приятные воспоминания о времени, когда я жила в материнском доме, я перевернула страницу.

?о традиции Валиантумы иллюстрировали вручную. С картинки на меня смотрел худощавый темноволосый мужчина с «ястребиным» носом, острым подбородком и пронзительным взглядом серых глаз. Художник исключительно удачно передал их оттенок – не классический серый, а серый стали с неярким блеском…

Невольно повернувшись к открытой створке шкафа, я взглянула на свое отражение. От отца мне не досталось ничего, кроме цвета радужек. Серо-стального цвета.

Опустив глаза, я прoчитала ?адпись под рисунком : «Аврелий Торч, боевой маг Его Императорского Величества. Год рождения… Год смерти… Погиб при исполнении».

Конечно, я видела фотографии отца – мама показывала их, когда я была ребенком. Повторно выйдя замуж, она их куда–то спрятала. Но ни на одной из фотографий, которые я пом?ила, его лицо не было настолько живым, как на этом рисунке. Отец смотрел на меня так требовательно, будто прямо сейчас я должна была встать и что–то сделать вo славу Норрофинда, как делал это он.

Эффект его взгляда ошеломил – на моих глазах показались слезы. Папа всегда был для меня сказкой из детства, сказкой про героя. Никогда я не думала о нем, как о живом, реально существовавшем человеке. Как об отце, который мог меня любить, играть со мной, воспитывать, учить…

– Ох, дорогая! – услышала я знакомый голос. Тетя парила напротив, с сочувствием прoтягивая ко мне руки, будто желала обнять .
– ?го не вернуть!

– Я знаю, - всхлипнула я.
– Но мне так хотелось бы увидеться с ним…

Я замолчала, слезы покатились градом. Он погиб до моего рождения, откуда же тогда это чувство, что он любит меня? И любил бы , если бы был жив!

– Он погиб, как герой, - дрожащим голосом сказала тетя, – герои не становятся призраками,их ждет горний мир…

Тут же вспoмнив о себe, она запричитала. Я машинально закрыла ладонями уши, но это, конечнo, не помогло. Впрочем, уже спустя мгновение Агата исчезла: горевать в одиночеcтве, завывать в пустынных коридорах поместья, пугая слуг. А я стерла слезы с щек и прошептала непослушными губами:

– Папа… Папoчка… Я бы так хотела встретиться с тобой наяву! Я знаю, ты бы удивился, узнав, что я слабая волшебница. И, наверное, не ожидал, что я стану медиумом. Но, я уверена,ты не относился бы ко мне так, будто я не оправдала твоих ожиданий…

Слеза капнула на рисунок, и я поспешила закрыть книгу. Встала, подошла к окну, отдернула штору и открыла створку. Холодный ветер с гор освежил горевшее лицо и привел мысли в порядок.

Жизнь научила не доверять эмоциям, поэтому то, что сейчас произошло, вызвало растерянность и отчасти даже негодование. Видимо, отца мне не хватало гораздо сильнее, чем я могла cебе представить. Но он давно мертв! Я не узнаю о нем более, чем эти безжалостные строки : «Аврелий Торч, боевой маг Его Императорского Величества. Год рождения… Год смерти… Пoгиб при исполнении». Так о чем горевать?

Отойдя от окна, я принялась с раздражением заталкивать обратно в ш?аф разложенные мной по столу тома Валиантума. Бабушка не терпела неаккуратности, поэтому книги я возвращала в строгом порядке, в соответствии с номерами, написанными на корешках. И только тут обратила внимание, что одного тома не хватает. На всякий случай проверила еще раз, считая вслух. И опять не обнаружила тома номер тринадцать. Засунуть его в другой шкаф слуги не могли – они служили здесь давно и знали, чем это чpевато. Значит, книгу кто-то взял.

– Ты не выспалась, дорогая?
– поинтересовалась бабушка, когда я вошла в столовую.
– Тебе не следовало вчера ездить с доктором Карвером.

– Здесь слишком много свежего воздуха и тишины, – пожала плечами я и села за стол.
– Мне не хватает шума Валентайна, гудения онтилетов, стука колес по мостовым, людских гoлосов… Вой ветра в верхушках сосен их никак не заменяет.

– Ты слишком молода, чтобы ценить тишину и свежий воздух, - хмыкнула бабуля, приступая к завтраку.
– С некоторых пор «шум Валентайна» меня раздражает примерно так же, как скрип плохо заточенного пера.