Стараясь игнорировать нарастающий звон в ушах, я пристально наблюдаю, как в сокрушительном пожаре медленно гибнет один из последних оплотов цивилизации нашего агонизирующего мира. А потом старое ранчо резко складывается пополам как карточный домик, похоронив под завалами толпу проклятых заживо гниющих тварей.

Всё кончено.

И лишь после этого я обессиленно оседаю прямо на землю, наконец позволив предательскому головокружению взять верх над остатками моего самообладания.

Комментарий к Часть 3

Дорогие мои, спасибо за ваши отзывы к предыдущей главе, мне безумно приятно их читать ?

Отвечу на все обязательно ?

Напоминаю, что у меня есть телеграм канал, посвященный творчеству, куда я регулярно выкладываю спойлеры и сообщаю о датах выхода следующих глав:

https://t.me/efemeriaaa

========== Часть 4 ==========

Комментарий к Часть 4

Саундтрек:

Sunrise Avenue — Iron Sky

Приятного чтения!

Очевидно, я всё-таки отключилась.

Когда я вновь распахиваю глаза, мой расфокусированный взгляд упирается в светло-бежевый потолок трейлера. Мерный шум двигателя и лёгкое ощущение покачивания позволяют сделать закономерный вывод, что мы движемся по шоссе. Но куда?

Обрывки воспоминаний вспыхивают в голове словно статичные кадры калейдоскопа — толпа тварей вокруг захудалого ранчо, оглушительный звук залпа из гранатомёта, яркие отсветы пожара… После этого я не помню ничего.

Пару раз моргаю и опускаю одну руку на пол, по привычке пытаясь нащупать гладкий ствол автомата. Но вместо этого кончики ослабевших пальцев касаются жёсткой спутанной шерсти. Невольно выдыхаю с облегчением — Вещь со мной. Он в порядке.

— С возвращением, Аддамс, — доносится откуда-то сбоку смутно знакомый женский голос.

Машинально пытаюсь приподняться на локтях и трясу головой, чтобы сбросить странный дурман, но чьи-то руки мягко, но настойчиво принуждают меня опуститься обратно на мягкое подобие постели. Приходится ещё несколько раз моргнуть, чтобы сфокусировать затуманенный взгляд — и перед глазами возникает сосредоточенное лицо темнокожей девицы по имени Бьянка.

— Не шевелись. Ты потеряла много крови, тебе нужно отдохнуть, — сообщает она с неожиданной заботой. — Пришлось хорошенько повозиться, но мы сделали переливание, и теперь всё будет в порядке.

— Откуда вы знаете мою группу крови? — голос звучит совсем глухо, а в горле самая настоящая Долина смерти, словно я крепко перебрала с плохим алкоголем на студенческой вечеринке.

— А мы и не знаем, — Бьянка негромко смеется, словно я выдала какую-то несусветную глупость. — Тебе очень повезло, что среди нас оказался универсальный донор. У Ксавье первая отрицательная.

Потрясающе. Я дважды обязана жизнью доморощенному герою и любителю Ремарка по совместительству. Очевидно, в этот момент я должна испытывать непомерное чувство благодарности, но чувствую лишь адскую сухость в горле и невыносимое головокружение.

А ещё досаду — я чертовски ненавижу быть кому-то обязанной. И я вовсе не просила меня спасать — а потому не планирую рассыпаться в трогательных благодарностях.

— Попей… — мой так называемый лечащий врач суёт мне в руки открытую бутылку воды. Первый глоток подобен спасительному вдоху после длительного кислородного голодания, от второго мучительная жажда начинает отступать, от третьего в голове заметно проясняется. Поставив бутылку на пол, я снова предпринимаю попытку принять сидячее положение, но Бьянка неумолима. — Господи, Аддамс, не дури, тебе надо поспать.

— Куда мы едем? — мой голос по-прежнему звучит ужасающе слабо, но длительный постельный режим однозначно не для меня. В нашем агонизирующем мире болезнь и слабость автоматически означают смертный приговор. А раз уж мне повезло выбраться живой из рукопашной схватки с тварями, с отходом в мир иной можно и повременить.

— На восток, — отзывается она таким тоном, будто эта фраза автоматически всё объясняет.

— Конкретнее, — я наконец-то слышу свои привычные стальные интонации. Уже неплохо.

— В Сент-Джонс, — Бьянка усаживается на край моей импровизированной постели, состоящей из трёх мягких сидений и тонкого матраса поверх них. — Мы получили оттуда радиосигнал, в котором…

— Я знаю вашу дурацкую сказочку, — раздражённо перебиваю, будучи не в силах снова слышать этот наивный бред. — Это всё чушь. Никакого города выживших не существует.

— Откуда тебе знать? — дерзко парирует она, явно уязвлённая моим непробиваемым скептицизмом. — Ты разве там была?

— Мне не нужно там побывать, чтобы понимать, насколько бредово это звучит. Ваш хренов герой вешает вам лапшу на уши… — я провожу ладонью по лицу, безуспешно пытаясь избавиться от тошнотворного ощущения головокружения, и не без усилия приподнимаюсь на локтях, осматриваясь по сторонам.