«Чувствую себя ущербной.»

«Яр, что со мной не так?!»

Читаю еще раз, впитывая в себя фразы, как губка, и удивленно замираю, когда каждое сообщение начинает превращаться в список завтрашней продуктовой корзины.

– Нет… Нет… Нет… Стой! – строчу ответ и отправляю его до того, как последнее сообщение было исправлено.

«Ты просто запуталась»

Слежу за тем, как появляются галочки о прочтении и замираю в ожидании.

Молчит… Слишком долго молчит, даже для заторможенной реакции.

У Стаси такой нет, она рубит в лоб, не задумываясь.

«Стааась!»– пишу, не выдерживая. –«Я знаю, что ты еще здесь! Отвечай мне!»

«Я телефон выронила, придурок!»– прилетает ответ. –«Предупреждать нужно, что разблокировал!»

Растягиваю губы в ухмылке и автоматически тянусь к пепельнице, затушив мешающую сигарету.

«Какого черта ты из моего чата зашифрованный ежедневник устроила?»

«Ты все-равно им не пользовался… А я могла высказать все, что о тебе думаю! И вообще, назад блокируй! Ты мне мешаешь!»

«В лицо все выскажешь!»– смеюсь печатая. –«Ты дома? Свет в столовой горит.»

«Это для питомца, идиот! Я сегодня ночую за городом! У меня выходной!»

Озадаченно вскидываю бровь. Точно... Егор что-то говорил о клубе, после гонок.

В ускоренном темпе нахожу странички мелкой в социальных сетях, проверяя каждую.

В сторисах тишина. Но она в принципе редко что-то постит… Чаще мелькая на страничке Михайловской, чем на собственной.

Открываю страничку Дашки… и точно… Лыбятся в обнимку на фотографиях, две абсолютно нетрезвые рожицы.

У Романовой всего две стадии алкогольного опьянения. Либо трезвая, либо в хлам… Переключаясь мгновенно, словно по щелчку из одного состояния в другое… И мне кажется, или она уже на грани…

Замечаю название клуба в отражении барной стойки.

«Заберу тебя минут через сорок»,– пишу, хватая с дивана куртку и вылетая из квартиры.

«Мне и здесь неплохо»,– скидывает мне фото пяти горящих стопок «Б52». –«Не приезжай. Видеть тебя не хочу.»

Проворачиваю ключ в замке зажигания, пролистывая сторисы Михайловской.

Фото мелкой за барной стойкой с подписью: «Отберите у нее телефон!»

И видео онлайн, в котором обе на скорость глушат через трубочку горящие коктейли, под ободряющие возгласы окружающих.

Ну все, пиздец, приехали…

Срываю тачку с места.

Стася мне больше не пишет. Отключилась наглухо, отрываясь на танцполе.

Плевать, у меня есть свой, ни о чем не подозревающий, шпион в ее окружении.

Периодически поглядываю на обновления Дашки, пока добираюсь до клуба.

Оставляю машину на стоянке, пробираясь внутрь. Ищу взглядом девушек там, откуда Дашка пилила контент. Но ее там нет. Встречаюсь с хмурым взглядом Егора, пробираясь сквозь толпу к нему на встречу.

Хлопаем друг друга по рукам, приветствуя.

– Ты что здесь делаешь? – перекрикиваю музыку.

– Дашку забираю, – закатывает глаза Надворский, усмехаясь. – Они со Стасей в комплекте идут, если ты ее ищешь.

– Я в курсе, – смеюсь, глядя на выискивающего в толпе Михайловскую Егора. – Тоже сторисов насмотрелся?

– Беспредельщицы, – качает головой парень, напряженно всматриваясь в сторону танцпола.

– Если что, блондинку беру на себя.

– Понял, – показывает взглядом в сторону платформы с девочками, на которой отрывается Дашка.

Закатывает рукава, тяжело вздыхая.

Смеюсь, переключая внимание на телефон.

«Тебе домой не пора?»– пишу в мессенджер, пытаясь одновременно окинуть танцпол взглядом.

«Свю прнцссу спать укладвай…»– прилетает мгновенно.

Кажется, я вовремя…

«Моя принцесса буянит где-то по ночным клубам и, судя по всему, сегодня в кровать возвращаться не планирует.»

«Мне что-то плхо, Яр… Бквы ткие млкие…»

«Ты где?»

«Пжалста, вызви мне ткси…»

«Я спрашиваю, где ты?!»

«Гд-то здсь»,– прилетает ответ и размазанное фото. Оглядываюсь по сторонам, пытаясь отыскать ориентир.– «Дмой хочу. Забери мня отсда, пожалуйста.»