— Так вот в чем дело? — Беннетт перебивает, отвлекая внимание от Флинна: — Поппи? — осторожно спрашивает он, со странным выражением на лице, вздрагивая, когда произносит ее имя.

Это как удар молотком по моей глазнице.

— Нет, вообще-то, это аб…

— Наркотики. — медленно произносит Кинг, растягивая слово, пока оно не звучит у меня в голове, как боевой клич.

Никто не произносит ни слова, все смотрят на Райдена. Он медленно поворачивается лицом к своему сводному брату, темно-синие глаза Флинна уже устремлены на него.

— У Поппи есть привычка? — не желая говорить «зависимость», он облизывает губы, сводит их вместе, его челюсть отвисает от скрипа зубов.

Самодовольный трепет охватывает меня при мысли о том, что она вдруг оказалась недостаточно хороша для него сейчас. Что ему будет противно, что он когда-либо позволил вложить в себя деньги. Но от того, как Флинн наблюдает за своим младшим братом, в то время как остальные из нас молчат, у меня сводит живот, и в него опускается тяжесть. Потому что Райден никогда не испытывал отвращения ко мне, он всегда только поддерживал, беспокоился обо мне.

Даже сейчас, судя по тому, как он понимает, кажется, что он…

— Ты чувствуешь себя виноватым. — тихо говорю я, прерывая его прежде, чем Флинн успевает ответить своему брату.

Я смотрю на Кинга, когда его голова медленно поворачивается ко мне, смысл моих слов ясен, он знает, что я больше не говорю о Поппи. Его темно-серые глаза медленно поворачиваются к моим, как будто он надеется, что я обращаюсь со своим комментарием не к нему.

— Ты думаешь, что это была твоя вина. — говорю я холодно, как будто слова исходят от кого-то другого.

В меня словно врезается мяч, отбрасывающий на шаг назад, новая волна жара захлестывает меня.

Смущение.

Я отступаю еще дальше в глубь комнаты. Опускаю взгляд в пол. Запускаю руки в волосы. В ушах у меня звенит, из-за чего все кажется приглушенным, сердце беспорядочно бьется в голове.

— Это была моя вина. — Кинг сглатывает, слова получаются хриплыми, невнятными. — Мне никогда не следовало…

— Твоя вина, потому что почему? Ты, блядь, не умеешь читать мысли, конечно, это не твоя вина! ТЫ НИЧЕГО НЕ СДЕЛАЛ! Это был я! Я принимал наркотики, Кинг, ты не запихивал их мне в глотку! Прекрати испытывать гребаное чувство вины! Ты не можешь контролировать каждую гребаную вещь все чертово время. Я принимал наркотики, потому что я чувствовал с ними себя лучше, это не имело никакого отношения ни к кому другому.

Затем наступает тишина, и моя грудь тяжело вздымается при мысли о том, что каждый человек в этом доме чувствует, что это их вина. Что я сделал с собой. Как они чувствуют, что должны были увидеть признаки, они должны были что-то сказать, когда увидели, а не позволить этому дойти до зависимости.

Кинг все еще отправляет меня на пробежки, вот из-за чего он чувствует вину. Рекс находил меня в отключке с иглой, все еще торчащей из моей руки, и первые несколько раз никому ничего не говорил, пока не обнаружил, что я режу себя бритвой.

Это послужило катализатором всего этого.

Это их вина, но она никак не повлияла на мои собственные действия.

В реальной жизни все не так устроено.

Мы всегда можем контролировать только самих себя, свои собственные действия и реакции. Я принимал наркотики, потому что думал, что они мне нужны. Они помогли мне почувствовать себя лучше. На мгновение. Я хорошо скрывал все это до тех пор, пока больше не мог.

Я моргаю.

— Поэтому ты делаешь свое новое чудо-лекарство? — перебиваю я, возвращая свое внимание к Рексу. — Из-за меня?

Рекс опускает глаза, переводя взгляд с Беннетта на Кинга.

— Ты думаешь, я снова собираюсь облажаться. — утверждение.

Боль захлестывает меня с еще большим жаром, мое лицо еще больше краснеет, меня захлестывает смущение.

— Ты думал, что мог бы предложить мне другой вариант — что-то, что не разрушит все наши жизни, если я снова сорвусь. Ты можешь позволить мне избавиться от моей веселой маленькой зависимости и продолжать жить своей повседневной жизнью, как будто это ничего не значит. Как будто я не сломлен.

— Линкс, нет, дело не в этом, вовсе нет…

Я киваю, прерывая Беннетта грустным смехом:

— Я просто долбоеб, который продолжает лажать.

Я запускаю пальцы в волосы, тишина заполняет пространство, но она удушает. Я больше не могу дышать в удушающей жаре. Взяв рубашку Рекса из открытого верхнего ящика его комода, я просовываю руки сквозь плотную белую ткань, стягивая ее вниз.

Я проталкиваюсь сквозь них всех, останавливаясь, когда добираюсь до верха лестницы, и все они смотрят на меня виноватыми глазами: