— Извини, — бормочу я неслышно.

— От чего или от кого ты убегаешь? — спрашивает он, все еще ослепляя меня своей улыбкой.

Сбитая с толку, я отвечаю:

— Ни от кого.

— Ты уверена?

— Да, уверена.

— Твое сердце в порядке?

Я замираю, нахмурив брови от странного вопроса, который только что задал мне этот незнакомец. Он читает выражение моего лица, и его улыбка смягчается.

— У тебя такое выражение лица, будто ты вот-вот развалишься на части, — объясняет он. — Я с радостью врежу по лицу парню, который в ответе за это.

— Я в порядке, — быстро говорю я. — Правда.

— Значит, для тебя естественно выглядеть как брошенная влюбленная?

Что? Вопрос настолько скептический, что я практически выплюнула.

— Что?

— Я спросил, естественно ли, что ты выглядишь так, будто кто-то вырвал твое сердце?

— Ты сказал, брошенная влюбленная.

— Ну, а ты?

— Что?

Его брови взлетают вверх.

— Брошенная влюбленная.

Я серьезно разговариваю с этим парнем?

Я бросаю на него взгляд.

— Ты всегда задаешь личные вопросы через две секунды после того, как сталкиваешься с кем-то?

— Только с тем, кто выглядит таким же несчастным, как ты.

— Я не несчастна, — выпаливаю, удивленная тем, что это звучит, будто я оправдываюсь.

— Ты уверена в этом? — Его глаза загораются, когда он смеется надо мной. Смеется. Надо. Мной.

Меня охватывает раздражение, и, осознав, что его руки все еще сжимают мои, я отмахиваюсь от его прикосновения и отступаю от него.

— Думаю, я знаю, что чувствую, — огрызаюсь я.

Он ухмыляется.

— Вздорная.

— Нет, просто раздражена, — холодно поправляю я.

— Хм. — Он пристально смотрит на меня в течение долгого времени, и я начинаю задаваться вопросом, почему все еще стою там, когда тот тихо спрашивает: — Хочешь потанцевать со мной?

Я моргаю, когда мое сердце начинает биться сильнее от того, как горячо он смотрит на меня. Мужчина только что пригласил меня потанцевать с ним, и я сама себе удивляюсь, потому что мне требуется несколько секунд, чтобы обдумать это.

Прочищая горло, я качаю головой.

— Нет.

— Нет? — удивленно повторяет он.

— Нет, — снова говорю я, на этот раз тверже.

— Ты звучишь неуверенно.

— Это не так.

— Ты не хочешь потанцевать со мной?

— Я же сказала «нет».

— Нет, ты не хочешь, или нет, твое сердце слишком разбито для этого?

Мои губы приоткрываются. Я бросаю на него недоверчивый взгляд.

— Что за навязчивая идея — думать, что мое сердце разбито?

— Разве это не так?

Из моих легких вырывается облачко воздуха, когда я возражаю.

— Нет, а даже если бы и было, это не твое дело.

Еще один веселый смешок.

— Ладно, турбо, просто спрашиваю.

Я сердито смотрю на него.

— Меня зовут не «турбо».

— Тогда как же?

Просто смотрю на него, на веселое выражение его лица, на сексуальную улыбку, которой он одаривает меня сейчас, потому что он явно привык к тому, что женщины от этого без ума, и я их не виню, потому что, вау, эта улыбка безумно соблазнительная и такая знакомая, что злюсь на себя за то, что не могу вспомнить его.

Я выпрямляю спину.

— Я не скажу тебе, — заявляю я, и меня поражает моя стойкость, потому что в этом парне есть что-то такое, что заставило бы меня захотеть, если бы он не посмеялся надо мной раньше. — А теперь, если ты меня извинишь…

Собираюсь обойти его, но он тут же встает передо мной, и я снова натыкаюсь на его крепкую грудь. Судорожно вдыхаю.

— Что, черт возьми, ты делаешь?

— Хочу еще раз взглянуть на тебя, — задумчиво бормочет он, пробегая взглядом по моему лицу.

Черт возьми, что не так с этим парнем?

Мои глаза расширяются, и я сбита с толку, потому что он не торопится, разглядывая меня. Чувствую себя почти изнасилованной, но слишком потрясена, чтобы реагировать. Он странный и красивый, и у него такое дерзкое выражение лица, что мне хочется отшлепать его. И не знаю, почему я не реагирую!

— Могу я сказать еще кое-что напоследок? — тихо бормочет он, и его голос на удивление серьезен.

Я просто смотрю на него в ответ, ожидая.

Он подходит ближе и наклоняет голову так, что его лоб почти касается моего. Парень на мгновение заглядывает мне в глаза и говорит: