Черная депрессия уже тянет ко мне свои крючковатые пальцы.

Словно в бреду я набираю номер телефона Лары и начинаю что-то говорить в трубку. Мобила отвечает сообщением, что абонент находится вне зоны доступа – Лара не доступна для меня, она изменила номер телефона, она не хочет, чтобы я звонил ей.

Я заставляю себя тронуться с места. Возвращаюсь домой и валюсь в постель... Она спала здесь. Она принадлежала мне. Она разрешила мне верить, что так будет всегда... Зачем она сделала это?

Я вскакиваю и несусь на ее прежнюю квартиру. Мимо светофоров, мимо консьержки, мимо женщины в неизменном халате...

– Где Лариса?

– Она же ушла, – отвечает одна из девчонок. – С тобой.

– И не возвращалась?

– Нет.

– А где живет бабка, за которой она ухаживает?

– Недалеко где-то...

– Где?

– А кто его знает...

Все начинают усиленно вспоминать, пока, наконец, хозяйка квартиры не приносит мне бумажку с адресом.

– Я места работы всегда записываю – на всякий случай.

Я благодарю едва ли не со слезами. Смотрят на меня странно... Утра дождаться я не в состоянии – несусь по адресу, звоню в дверь, мне открывает совершенно незнакомая девушка.

– Мне нужна Лариса. Она придет утром?

– Нет. Она уволилась. Сказала, что выходит замуж и уволилась. Тише... не разбудите бабушку.

– А живет где, не знаешь?

– Нет. Мы не особо общались. Она где-то с девчонками живет.., – мотает головой. – А вам зачем?

– Я ее потерял.

– Потеряли? Так может она домой уехала? В Молдавию?

– Может...

– Скорее всего...

Скорее всего... Это была глупая попытка. Новый поиск – после всех обещаний, данных самому себе, – не искать.

Отчего же так непросто все получилось? Или я заколдованный какой-то? Заговоренный от счастья? Снова за аффиримации и Луизу Л. Хэй? Или на Хэй?

Ладно, проехали.

1. КРАСНОЕ ПЛАТЬЕ

Мы сидим с Ириной в «шикарном» ресторане, и на ней – красное платье. Впрочем, ресторан более известен не «шиком», а тем что здесь, по обыкновению, собираются авторитеты полукриминального мира, здесь играют «Мурку» не на заказ, а по зову сердца, и мы здесь – на задании.

Уже нет того криминала, который пугал своей разухабистостью в девяностые, но ресторан есть, и есть довольно широкий круг его завсегдатаев.

Задание – на скорость. Кому-то очень понадобилось задержать в Москве на сегодняшнюю ночь Максима Петровича Еременко, генерального директора столичного машиностроительного концерна, не дать ему вылететь на Урал и тем самым сорвать заключение какой-то сделки. А завтра этому Максиму Петровичу предоставят совершенно другую информацию, и необходимость в ее заключении отпадет сама собой. Потом появится другая компания и замаячит перед его глазами с другим партнерским предложением. И кто-то сорвет на этом солидный куш... Генка взял этот заказ без колебаний.

Поэтому Ирина так нарядно одета. Но это алое платье – пожалуй, пародия на мою мечту. Оно короткое, с какими-то перепонками на спине, в комплект к нему идут длинные красные перчатки и колготки в сеточку. Комплект отварной креветки... Я одет потрепанно – в джинсовую ветровку, потертые штаны и стоптанные кроссовки. Но этот «шикарный» ресторан видал и не такие виды – фейс-контрольщик пропустил меня без тени сомнения.

Максим Петрович, портрет которого мы тщательно изучили, еще не появился. Он должен заехать сюда поужинать перед рейсом – без друзей и компаньонов, в сопровождении охраны. Летит не чартерным, а бизнес-классом из «Шереметьево». Его зам будет ждать в аэропорту.

Мы не пьем вина, но заказали какие-то фирменные блюда, чтобы стол выглядел привычно. Ждем. Ирина искоса поглядывает на часы.

– Ты изменился как-то, – говорит вдруг.

– Это я сосредоточился.

– Нет, вообще. В последнее время. Погрустнел.

– Старею.

– Не выдумывай!

Еще молчим. Еременко все нет.

– Нужно будет дать ему время выпить, – говорит она.

– Если он вообще будет пить...

– Перед полетом – будет.