– Гильдаэ, - Вийла, тяжело опираясь на трость, стоит в дверях. – Уходите и немедленно. В нижних галереях сейчас смена караула. Не теряйте времени.

– А почему, - начинаю я, но Сильвен молча кивает и несёт меня к знакомой галерее. А уже когда дверь закрывается, я понимаю, что не поблагодарила Вийлу.

Вокруг – неестественная тишина. Сильвен сажает меня на коня, а сам ведёт его под уздцы. Копыта гулко стучат по мрамору.

– Что она тебе сказала? – тихо говорит Сильвен, когда мы сворачиваем в другую галерею, спиралью ведущую вниз. Сквозь чёрные силуэты деревьев за колоннами я вижу сверкающее под луной море.

– Что я русалка, - кинжал под одеждой холодит кожу, и я передёргиваю плечами. – И что я должна встретиться со вторым принцем Инесса. Иначе умру. Через два месяца.

– Только встретиться? – Сильвен пытливо смотрит на меня.

Я киваю. Мне не хочется говорить ему про кинжал. И про то, что я вспоминаю – тоже. Я молча покачиваюсь в седле, пытаясь не задремать. Вокруг так тихо…

– Значит, в Дугэл, - заключает Сильвен.

Я усмехаюсь.

– В Дугэл… У нас закрытое королевство, Сильвен, ты видел нашу стену? В него попасть ещё сложнее, чем из него выбраться. Если тогда нам повезло…

– Значит, и сейчас повезёт, - убеждённо говорит фэйри.

Я качаю головой.

– Объясни, наконец, почему мы встречаемся с королевской волшебницей Никэла ночью? Тайком. И почему она тебя знает?

Сильвен говорит раздражённо:

– Твоя память, похоже, ещё не вернулась. Поверила доброму любезному герцогу Лорентума?

Я не успеваю спросить, о чём он, когда Сильвен вдруг останавливается. А тишина вокруг наполняется шагами окружающих нас стражников.

– Санна, милая, куда это ты собралась посреди ночи? – говорит Мартин, выступая вперёд и высоко поднимая факел, освещая моё лицо.

– От тебя подальше, - отвечает за меня Сильвен. В его руке точно сам собой оказывается кинжал.

Я скатываюсь с седла и, пошатываясь, становлюсь между фэйри и человеком.

– Мартин?..

Договорить не успеваю. Меня грубо хватают за подбородок и светят факелом прямо в глаза.

– Отлично, герцог, - говорит кто-то мне незнакомый, чьё лицо скрывает тень. – Её магия точно запечатана?

– Да, Ваше Величество, - отвечает Мартин, не глядя на меня.

– Отлично, - повторяет незнакомец и выходит, наконец, из тени. Мужчина лет тридцати. Грузный, хмурый с пронзительным холодным взглядом. – В таком случае можешь забирать свою русалку. А фэйри…

Я ахнуть не успеваю, как меня хватают под руки. Сильвен рядом – его поставили на колени. И вокруг – стражники с обнажёнными мечами.

– Мартин, в чём дело? – выдыхаю я. – Что происходит?

Юноша улыбается, языки пламени странно искажают его лицо.

– Я же говорил, что ты будешь моей, Санна.

Я отшатываюсь, и мне больно выворачивают руки.

– А Никэл получит за тебя хороший выкуп, русалочка, - мужчина тоже улыбается. – Спасибо, что заглянула. Для меня честь принимать в своей стране морскую деву королевской крови, - усмехается он. Кивает стражникам. – Девчонку – увести. Фэйри убейте.

Меня толкают в сторону от Сильвена, не обращая внимания на слабые попытки вырваться. Краем глаза я замечаю, как блестит занесённый над фэйри клинок.

– Не смейте…

Ноги подгибаются, я повисаю на руках стражниках. Перед глазами плывёт.

– Не смейте! – собственный голос эхом отдаётся в голове… и наполняется сначала шёпотом, потом рокотом моря.

…Будет буря…

Мрамор отсвечивают розовым, когда я падаю – меня неожиданно отпускают. Вода сначала робко, потом всё смелее лижет ноги, и я медленно поднимаюсь. Сама. Сквозь рокот – пока ещё далёкий – моря слышатся голоса:

– Ваше Величество… В сторону! Опасно!

– Уведите короля!

– Ты же говорил, что она пустышка без магии!

Я встаю лицом к морю и вижу, как на нас идёт громадная волна. Мне почему-то совсем не страшно. Даже наоборот: как во сне, где я предвкушала бурю. И мне нечего её бояться.

Воды под ногами уже по щиколотку. Суетятся, кричат люди, но их голоса тонут в стремительно приближающемся грохоте.

Я улыбаюсь. Ветер рвёт мои волосы, бросает брызги в лицо. А потом я становлюсь морем, и всё вокруг исчезает.

Когда я прихожу в себя, старый кошмар возвращается. Вода давит, заливается в горло. Я силюсь вздохнуть – но бесполезно. А размытая плошка луны так высоко, что я никогда-никогда не смогу к ней выплыть. Вода забирает меня, утягивает на глубину… пока чьи-то руки не толкают меня наверх. Я дёргаюсь, выныриваю, и наконец-то дышу.

А руки, державшие меня, отпускают. Я успеваю только обернуться, увидеть Сильвена – под водой, с закрытыми глазами. И струйку алых пузырьков от его рта.

Не задумываясь, ныряю снова. Теперь, когда не паникую, плыть неожиданно легко – получается само-собой, будто я всегда это умела.