— Так вот на сегодня и спишем. Давай по двести пятьдесят того и того.

— Норм. А чого ты карандашом вписуєш?

— Учетные ведомости, о мой недалекий соратник, всегда заполняются карандашом, пока месяц не закончился, — делаю я умное лицо, — учись, пока я жив.

— Це ненадовго, — парирует Серега.

Опять грохочут выстрелы бэхи. Я стираю с грязноватого листика цифру «250» и, немного поразмыслив, вместо нее вписываю в клеточку одной из бесчисленных ведомостей «350». Гулять так гулять.

… Спустя пять минут.

Мы с Серегой пешком спускаемся ниже по дороге. Бэха перестала стрелять, бледный, надышавшийся газов наводчик, хватает ртом перемешанный с пороховыми газами воздух.

— Танцоооор! — кричу я снизу. — Чуешь… Ты на штаб долаживал… докладАл?

— Еще нет, — отвечает Вася с бэхи.

— Треба доложить, бо будут бурчать! — опять кричу я. Вася машет рукой, оборачивается к Юре Музыканту и что-то говорит. Юра кивает, Вася спрыгивает с брони, и «двести шестьдесят первая», лихо развернувшись, летит обратно в капонир.

— Николаиииич… Ты эта… Эспешку-то разобрал? — мы идем втроем по дороге. Идиоты, конечно, но по нам не стреляют.

— Разобрал. На шмаття. Все хорошо получилось, Викинг — красава.

— Ну, тогда в этом месяце больше не воюем.

— Схера ли, мой друг? Может, и войну приостановим?

— Потому что гладиолус, — я останавливаюсь и внимательно смотрю на Васю. — Командир, ты по нашим документам раздачи бэка сегодня так настрелял, что мы по ОФЗ в минус ушли.

Вася с Серегой пару секунд молчат, и потом всех прорывает на смех. Даже на ржач. Мы бредем по дороге вверх, в сизом дизельном выхлопе, три темные фигурки на терриконе, дорога поднимается в закат, следы гусениц заполняются талой водой и валится за флаг блеклое весеннее солнце.

Вечер.

— Интересно, а сегодня Нона приедет?

— А хер его знааает…

«Хер его знает» — универсальный военный ответ на абсолютно все вопросы. Даже на самые риторические.

Закаты безумно красивы, да еще и весной — ах и ох, чахлые растения террикона насквозь пронизаны бледными, слабыми лучами. Все-таки весна на Донбассе — безумное время, и если сесть на камень, сметя с него мокрый снег, то на верхушке одного из каменистых ярусов ты увидишь дерево-без-листьев на фоне гаснущего неглубокого неба. Загораются застывшие капли звезд, как будто даже видно это — темнеет, теряется цвет неба, оно все глубже и глубже, и в конце остаются только эти звезды и огонек сигареты. Свет сразу становится чемто специально-ценным, и ты промаргиваешься постоянно и сидишь, не желая двинуться, пока яркий, почти белый цветок выстрела не сорвет эту глубину с перекрестка под Докучаевском.

Это начинает работать «Нона». И такой привычный свист. И ты думаешь — можно ли сейчас попытаться хоть попугать их корректировщиков, мы не можем ничем ее достать, или уже слишком темно, и пока ты думаешь, что делать, держа в руках две радиостанции, покоцанный баофенг и садящуюся моторолу, ты слышишь гром.

И умом-то ты сейчас все понимаешь, но все равно, такое чувство странно-сумасшедшее, и даже орать хочется, и коммандер улыбается, и… это трудно рассказать. Это как будто ты вот маленький пришел в магазин за хлебом, но не видно же ни фига из-за дспшного прилавка, и тут огромный дядька берет и подсаживает тебя прямо к витрине. Это будто та самая «кавалерия из-за холмов», когда главному герою уже, кажись, п.здец, и тут… такое чувство, когда ты уже — не один.

Именно это ты чувствуешь, когда радейка шипит, и слова наряда так трудно нормально понять, и вдруг пауза, все смолкает, и так, знаете, четко вдруг в остывшем воздухе террикона:

— Пацаны, все норм. Это наши танки ебошат.

В армии у меня появилось слово «наши».

Не, ну раньше-то оно тоже было. Наши — друзья, знакомые, кто-то звонит тебе ночью и просит приехать дотянуть машину до СТО, или помочь, или просто звонит…

На войне… Хм.

Когда начинают крыть соседнюю позицию, то ты как бы и ни при чем. Сидишь на пороге кунга, смотришь на дождь, ежишься и слышишь прилеты по соседям. За спиной на койке спит командир. Взводный опорный пункт будто вымер, только струйки сигаретного дыма подымаются от центрального поста. Твои эспешки не видят, откуда херачит сепарский миномет, и ты, честно говоря, вообще ни хрена не можешь сделать, да? Капелька воды падает на сигарету и смешно шипит, озябшие обветренные ладони с грязными, вечно грязными, ногтями прячешь в рукава, желтая глина мокнет, брызги…

Бах. Бах, бах.

Шипит моторола, соседи докладывают в штаб. Сидишь.

Бах.

Бах, сука, бах.

Ленивый черный дым поднимается над соседним терриконом. Мля, попали куда-то сепары. Шипит радейка. Смешивается дым с тяжелыми холодными струями. Бьют по соседям. По своим.

Бах.

Сука, да шо ж такое.

Бах, бах.

Картинка вдруг плывет, в мелких глиняных лужицах — смурное серое небо, камни, весна шестнадцатого и несколько десятков человек, растянутых в тонкую красную линию между трассой Донецк — Марик и Докучаевском.