Шрифт:
Я поднимаюсь, скидываю термозащиту, она слишком сковывает движения, хватаю топор, оглядываюсь.
Красные всё ещё заперты.
Но у меня есть другой путь.
– За мной!
– кричу я зелёным и жёлтым, - На свободу!
Те подхватывают крик, вздымая вверх оружие. И бегу к ближайшей лестнице, которая ведёт прямо к ложе капитана.
Лестница передо мной внезапно оживает - ступени выдвигаются из стены, образуя спиральный подъём, ведущий прямиком в VIP-зону. Корабль держит слово. Но и охрана не дремлет.
Белоснежные мундиры мелькают в проёме дверей. Моряки капитана - не те забитые узники с нижних палуб. Это профессионалы, вооружённые до зубов: арбалеты на перевес, сабли с синим отливом - наверняка зачарованные. Первая стрела пролетает в сантиметре от моего виска, вонзаясь в стену с глухим чпонк.
Я не останавливаюсь.
Пистолет-пулемёт на плече, пожарный топор в руке - в тесноте коридоров это хорошее оружие. Первого моряка встречаю ударом в лицо. Топор вгрызается в челюсть, кровь брызжет на ржавые стены. Тело падает, перекрывая проход следующему.
– Вперёд!– ору я через плечо.
За мной грохочут десятки ног. Зелёные, жёлтые, даже пара красных - все, кто успел прорваться через арену. Теперь мы одна банда. По крайней мере, пока не возьмем корабль в свои руки.
Второй охранник выскакивает слева, сабля сверкает в тусклом свете фонарей. Я парирую топором, ствол MP-5 упираю ему в живот и жму на спуск.
Тра-та-та!
Пули рвут мундир, тело дёргается, но он не падает - вместо этого вцепляется мне в плечо, тянет к себе. Из-за его спины появляется третий, арбалет наготове.
Я бью топором по руке, хватающей меня, ствол пистолета-пулемёта уходит в сторону, очередь прошивает воздух. Арбалетчик стреляет - стрела вонзается мне в бок, пробивая кожу, но не глубже. Подкладка термокостюма спасает.
– А-а-а-а!– рычу я, вырываюсь и рублю топором по шее первого.
Кровь хлещет фонтаном. Второй моряк перезаряжает арбалет, но я уже на нём - удар обухом в висок, и он оседает.
Топот за спиной усиливается. Мои люди врываются в коридор, сметая остатки охраны. Кто-то кричит, кто-то падает, сражённый стрелой, но большинство прорывается дальше. Снизу из тоннелей под ареной доносится гулкий удар, за ним следует нарастающий рев толпы и топот бегущих ног.
– Выходы в общую зону открыты!– доносится сзади.
Значит, корабль не подвёл. Теперь нейтралы хлынут наверх, пополняя наши силы.
Я бегу вперёд, минуя повороты, выхватывая из памяти схему, которую изучал последние дни. VIP-ложа должна быть прямо передо мной.
И вот она.
Пусто.
Шикарные кресла, столы с недопитым вином, тарелки с закусками - всё брошено впопыхах. Капитан и его гости сбежали, но недалеко.
– Искать!– командует кто-то из зелёных.
Толпа рассыпается по выходам. Часть устремляется на верхнюю палубу. Зрители побегут именно туда, их нужно перехватить не дать сбежать в город, чтобы не привели оттуда подмогу. Совет офицеров решил, что их нужно взять в заложники - по крайней мере пока не захватим власть на корабле.
Другие проверяют боковые коридоры.
Мне это не нужно.
Я ищу капитана.
Только он знает, где Морвен. Только он может сказать, где сейчас сундук.
– Кречет!– окликает меня Лис, вытирая окровавленный клинок.
– Они ушли в служебные коридоры. Там лабиринт.
Глава 25
– Знаю.
Я разворачиваюсь и бегу к узкому проходу за ложей - туда, куда обычно выводят особо важных гостей. Несколько узников следуют за мной.
Стены здесь плотно сжаты, будто корабль нехотя пропускает нас. Воздух густой, пахнет маслом и металлом.
Внезапно стена передо мной дрожит - и разъезжается в стороны.
Из темноты выходят Безликие.
Мы замираем. Их трое. Замотанные в грязные тряпки, с пустыми лицами, они стоят неподвижно, будто оценивая нас.
– Чёрт...– бормочет кто-то сзади.
Но один из Безликих поднимает руку и указывает вглубь коридора.
– Туда,– шепчет он, голос как скрип ржавых петель.
– Сундук унесли туда.
Я переглядываюсь с Лисом.
– Ловушка?
– Не знаю.
Но выбора нет.
– Пошли.
Мы бежим по указанному пути. Коридоры становятся шире, стены покрыты резными панелями, пол - полированным деревом. Это уже не тюремные переходы - это покои капитана.