Шрифт:
Лезу вверх.
Пальцы скользят по мокрому дереву, но я цепляюсь за щели в досках, подтягиваюсь. Обшивка старая, с огромными щелями между досками, за которыми не видно ничего, кроме непроглядной тьмы. И как только эта громадина еще не утонула?
Подъем наверх долгий, почти бесконечный. Время от времени останавливаюсь, цепляюсь крюком за обшивку и повисаю на страховочном тросе, давая себе отдохнуть. Рука снова начинает ныть и неметь. Боюсь, как бы не сорваться. Еще десять метров. Ещё пять. Ещё рывок - и я на палубе.
Прижимаюсь к тени, осматриваюсь.
Часовой, успевший смениться на посту, стоит спиной, курит трубку. Дым клубится в холодном воздухе.
Тихо крадусь мимо.
Хруст гнилой доски под ногой.
Оборачивается.
Я стреляю.
Тьх.
Пуля - в горло. Часовой хрипит, падает. Подхватываю его, стаскиваю за борт.
Всплеск, затем тишина.
– --
Морг «Ледяной Геенны» пахнет формалином, рыбой и чем-то сладковато-гнилым. Я стою над телом здоровяка - того самого, которому пустил пулю в голову. Его лицо уже начало синеть, глаза закатились, но борода всё так же торчит, как пучок соломы.
– Ну что, дружище, - шепчу я, стаскивая с него рубаху и штаны, - спасибо за службу.
Одежда пахнет потом и кровью, но мне не привыкать. Быстро переодеваюсь, засовываю его документы в карман. Тело тяжелое, но я тащу его к двери, приоткрываю, выглядываю. Коридор пуст.
Тяну труп по полу, стараясь не шуметь. До палубы - несколько поворотов, но охраны нигде нет. Видимо, все уверены, что сбежать с этого плавучего острова невозможно.
Вываливаю тело за борт. Долгое падение. Всплеск - и здоровяк исчезает в черной воде.
Возвращаюсь в морг. Теперь моя очередь притвориться трупом.
Для правдоподобности хватаюсь за край стола и с размаху бьюсь головой об угол.
– !@#$%!
– шиплю сквозь зубы.
Боль резкая, горячая. Кровь тут же стекает по виску. Отлично. Теперь я - свежий труп.
Достаю из сумки фальшивую бороду - ту самую, что использовал в тюрьме. Приклеиваю, ложусь на стол, где только что лежал бородач. Ощущение мерзкое - холодный металл под спиной, запах смерти в ноздрях.
Лёг, закрыл глаза.
Тишина.
Только капает вода где-то в углу, да скрипят доски корабля.
Лежать приходится долго.
В темноте морга мысли начинают путаться.
Как я вообще сюда попал?
Был ли это несчастный случай? Или кто-то меня сознательно затянул в этот мир?
Вспоминаю последние минуты перед тем, как очнулся здесь.
Удар.
Боль.
Тьма.
Потом - этот проклятый город, таверна, Незабудка…
А теперь вот это.
Мечта о домике на берегу с Астрой, о спокойной жизни на биржевых махинациях кажется теперь глупой, наивной. Этот мир не для спокойной жизни. Здесь всё построено на крови, предательстве и силе.
Астра ненавидит меня. И будет ненавидеть ещё сильнее, когда узнает, что я её использую.
Но что мне остаётся?
Дверь морга скрипит.
– Опять работа, - бормочет чей-то голос.
Огонь зажигается. Я прикрываю глаза, но через ресницы вижу мужчину в запачканном халате. Лысый, с одутловатым лицом, жуёт бутерброд.
– Чёртовы охранники, - ворчит он, подходя к столу.
– Опять притащили кого попало…
Он наклоняется надо мной.
Я чихаю.
– А-апчхи!
Патологоанатом замирает.
Я стону.
– У-ух…
Его глаза округляются.
– ЧТО ЗА-
И он падает в обморок.
– Чёрт, - сползаю со стола, осматриваюсь.
Не хватало ещё, чтобы этот тип помер от шока.
Достаю из сумки пузырёк с нашатырём, подношу к его носу.
– Просыпайся, дружок.
Он дёргается, закашливается, глаза дико бегают.
– К-кто вы?!
– Один из тех, кого сегодня привезли, - говорю спокойно.
– По дороге в порт повозка подпрыгнула на кочке. Ударился головой о решётку, потерял сознание. Очнулся здесь.
Он хватается за грудь, тяжело дышит.
– Эти идиоты… - бормочет.
– Охранники сказали, что привезли мёртвого!
– Так бывает, - пожимаю плечами.
– Я очень крепко сплю. Со стороны можно подумать, что я труп.
Он поднимается, отряхивается.
– Пойдёмте, - говорит он, ведя меня в соседнюю комнату.
Сажает на стул, осматривает рану на моей голове.
– Глубокая, но ничего серьёзного, - бормочет.
Затем взмахивает руками - пытается исцелить магией.
Ощущение, что по лбу проводят острым лезвием.