Официантка - Незабудка, значит - шипит на шутника и отталкивает его, когда тот тянется к ней с похабной ухмылкой. Он оступается и падает под стол, сопровождаемый общим хохотом - этот залился больше моего.

Но мне это не нравится. Не нравится быть посмешищем.

Я снова лезу в сумку, нащупываю что-то твёрдое - монеты. И подсвечник. Высыпаю всё на стол.

– Вот, - говорю я.
– Берите.

Хозяин смотрит на подсвечник, морщится и отпихивает его ко мне.

– Извини, приятель, у нас тут не притон. Иди к своему барыге.

Потом пересчитывает монеты и качает головой:

– Не хватает.

Я лихорадочно шарю в сумке снова. Кошелёк! Да, вот он. На месте.

Раскрываю. Внутри - карточки, несколько купюр и ещё монетки. Протягиваю всё это хозяину.

Тот пробует монеты на зуб, неохотно кивает, а потом разглядывает купюры.

– Это что?
– спрашивает он.

– Деньги, - говорю я.

– Деньги?
– хозяин таверны фыркает.
– Слыхали, парни? Бумажные деньги!

Снова смех.

– А так можно было?
– орет кто-то.

– Дайте я и себе нарисую!

– Я видел, в сортире такие валялись!

– Это какие-то расписки?

Я сжимаю кулаки.

И тут раздаётся спокойный голос:

– Я видел такие у коллекционера.

Это бородатый старик, который сидел один за соседним столиком. Он смотрит на меня серьёзно из-под своего капюшона.

– Не отдавайте их за бесценок, молодой человек. Эти бумаги очень редкие. Коллекционеры дадут хорошие деньги.

– Где их искать?
– спрашиваю я. – Коллекционеров этих.

– В столичном банке поспрашивайте. Они обычно там свои сокровища хранят и часто туда наведываются.

Я киваю, забираю купюры и встаю. Закидываю сумку за спину.

– Разберёмся, - говорю хозяину.
– Я вернусь. Очень скоро.

Тот пожимает плечами, но в его взгляде читается: «Вряд ли».

Я делаю шаг мимо него и здоровенная ручища тут же ухватывает меня за шиворот.

– Извини приятель, - говорит он, - В кредит не работаем.

Утро.

Я мою посуду.

Руки в мыльной пене, спина ноет от неудобной позы, а в голове - каша из мыслей. Но я не злюсь. Поел - заплати. Или отработай. Так всегда было, так и должно быть. Я не из тех, кто сбегает, оставляя за собой долги. Да и драку с хозяином затевать не собирался - Марк здоровый, как медведь, а я хоть и в новом теле, но пока не разобрался, на что оно способно.

Справедливость - вот что важно.

Сквозь узкое окошко кухни виден зал. Там почти никого. Парочка завсегдатаев в углу, да пара чертей, жующих что-то липкое. Я скребу ложки, счищая засохший жир, и думаю о деньгах. О тех самых пачках, которые исчезли из сумки. Может, они и правда были галлюцинацией? Может, удар по голове всё-таки сдвинул мне мозги?

– Эй, что такое!

Незабудка проносится мимо с подносом, задевает мою сумку, лежащую в проходе, и три тарелки с грохотом летят на пол.

– Я скоро убьюсь здесь!
– кричит она, размахивая руками.
– Пабел, или как тебя там? И зачем ты притащил свою барахло сюда? Его никто не украдёт!

Павел. Так меня зовут. Или звали. Я оборачиваюсь и гляжу на черную сумку.

– Я не приносил её сюда.

– Что?

– Я оставил её в подсобке.

Незабудка закатывает глаза.

– Марк!
– орет она в сторону зала.
– Ты опять сумками разбрасываешься?

Ответа нет.

Я вытираю руки о фартук и сажусь на корточки возле сумки. Молния скрипит, когда я её открываю. Внутри - всё то же: подсвечник, раскрытый кошелёк, телефон, один кроссовок, компас без стрелки.

Но денег нет.

Я замираю. Кошелёк.

Раскрываю его.

Пусто. Ну да, когда хозяин отказался брать купюры в качестве платы, я просто бросил их в сумку.

– Да что вообще происходит?

Я перебираю вещи снова. Ни одной купюры, что достал из кошелька. Ни единой.

Паника накатывает волной.

– Ты куда их дела?!
– шиплю я, тряся сумку.
– Сожрала?!

Смешно. Это же просто кусок ткани.

Но вдруг - звук.

Тихий. Знакомый.

Вибрация.

Я хватаю телефон, но экран тёмный.

– Чёрт!

Швыряю его обратно в сумку и замечает листок.

Маленький, сложенный пополам. Раньше его не было

Разворачиваю.

"Ваш баланс пополнен. Текущий баланс: 2.985.400"