Ножны за голенище. Кастет в карман - не золотой, в этот раз заказал подешевле. Обычный, бронзовый, без изысков. Но тяжелый, с хорошим ударом.

Дверь скрипит. Входит Виктор, хирург Грязных Ртов, в том же грязном халате, забрызганном кровью и чем-то еще похуже. В руках - маленькая банка с белым порошком.

– Провел эксперименты с твоими останками, - говорит он, протягивая её мне.
– С тем, что вырезал из тебя.

Я беру банку, кручу в руках. Порошок мелкий, почти как мука, но с сероватым оттенком.

– И?

– Это костяная соль. На твои ткани действует... необычно.

– Как жабье вино?

– Примерно. Только эффект другой.
– Он почесывает подбородок, глядя на меня с любопытством ученого, а не врача.
– Боль ты чувствовать не будешь. Вообще. Но могут начаться галлюцинации.

Я приподнимаю бровь.

– То есть это яд.

– Для всех остальных - да. Жуткие видения и мучительная смерть. Для тебя... не так трагично. Сердце в банке после порошка прекрасно себя чувствует… - Он пожимает плечами. – Но решай сам.

Я закидываю банку во внутренний карман куртки. Мне любая помощь пригодится.

– Спасибо.

Виктор хмыкает и уходит, оставляя меня наедине с оружием и мыслями.

Дверь снова открывается. Входит один из красных - щуплый парень с перебитым носом и глубоко посаженными карими глазами. В руках - смятая записка.

– Тебе.

Я беру, разворачиваю. Каракули. Чертыхнувшись, возвращаю бумажку.

– Прочитай.

Он морщится, но подносит записку к глазам.

– «Твой противник - огнеплюй. Не такой как я. Огонь будет алхимическим - ты можешь не выстоять».

– Кто передал?

– Парнишка из желтых. Рыжий.

Красавчик. Значит, огнеплюй - но не маг, как он. Алхимик.

Я протягиваю гонцу сигарету.

– Спасибо.

Тот кивает и уходит.

Я задумываюсь. Огнеплюй... Если огонь алхимический, вода его скорее всего не потушит. Значит, нужно что-то другое.

Достаю телефон, пишу заявку.

Воет сирена. Резкий, пронзительный звук режет уши, заставляя зубы сжиматься рефлекторно. Я встаю со скамьи, проверяю оружие в последний раз - Glock на правом бедре, Colt на левом, нож за голенищем. Лис хлопает меня по плечу, его протезы скрипят при каждом движении.

– Не подведи нас, новичок.

Остальные Грязные Рты что-то кричат, подбадривают, провожая меня до решетки, но их голоса сливаются в общий гул. Я иду по узкому коридору, освещённому тусклыми фонарями. Стены здесь покрыты царапинами, пятнами засохшей крови и странными символами, выжженными в металле. Путь ведёт к отдельному выходу на арену - двери в тоннель по которому мы пришли сюда, перекрыли и теперь это единственный путь на арену, в котором я не пересекусь ни с кем из других команд.

Цепи стучат по шестерням где-то за стеной, решётка передо мной с грохотом поднимается.

Я выхожу на арену.

На мне пожарный шлем с маской дыхательного аппарата, затянутый ремнём на подбородке. Куртка и штаны из толстого многослойного несгораемого материала тяжело сидят на плечах, сияют в свете прожекторов светоотражающими полосами, но другого выбора нет - сегодня мой противник играет с огнём, и я не собираюсь сгореть заживо. Куртка прокуренная, явно ношеная. В карманах чей-то кошелек, телефон и фото незнакомой девушки. Сумка украла костюм у какого-то бедолаги из пожарной части? Нет времени думать об этом.

Свет прожекторов бьёт в глаза, заставляя на мгновение зажмуриться. Толпа ревёт, аплодирует, кто-то свистит. Я поднимаю руки с пистолетами, приветствуя ликующих зрителей. В ответ раздаётся ещё больший гвалт.

На другом конце арены появляется мой противник.

Чёрные волосы, собранные в грязный хвост, тощее лицо с острыми скулами, жилистое тело, покрытое декоративными шрамами и татуировками. На поясе - банки с жидкостью, ещё несколько подвешено на ремнях через плечо. За спиной - рюкзак, из которого торчит трубка, похожая на шланг.

Огнеплюй. Так его назвал Красавчик.

Должно быть не просто маг, как мой рыжий приятель, а что-то другое. Что-то, с чем я пока не встречался.

Ведущий - тот самый щуплый парень в зелёном платке - висит в клетке под потолком, крича в рупор:

– Дамы и господа! Перед вами первый бой вечера! С одной стороны - новичок, таинственный, но подающий надежды Кречет - боец «Грязных Ртов»! Мастер самострелов старого мира!

Толпа снова ревёт.

– А напротив него - представитель «Детей Моря»! Знакомьтесь - Пламядо! Знакомый уже многим из вас повелитель алхимического огня!