– Посмотрим, как ты справишься с этим.

Кидаю.

Граната взрывается рядом с ним - ослепительная вспышка, оглушительный рёв. Красавчик хватается за уши, падает на пол.

Я перебегаю к нему, прыгаю сверху, хватаю за горло. Не сильно - достаточно, чтобы он понял: игра закончена.

– Хватит, - шиплю я.
– Дерись уже по-настоящему.

Он вырывается, его глаза горят.

– Ты...

– Я не хочу подставлять тебя, - говорю я.
– Нападай. Выиграй для своих этот раунд.

Красавчик смотрит на меня, будто не понимает. Тут же пропадает, перед собой вижу тряпичную куклу, похожую на него. Бью его пару раз по голове - не сильно, но правдоподобно.

– Одной победы из двух мне хватит, - добавляю я.
– Я для них человека зажарил - что они мне сделают за проигрыш во втором бою?

– С какой стати ты вообще согласился драться? – шипит кукла, - У нас-то выбора особого нет.

– Хочу понравиться капитану. А то мне кажется, он меня в чём-то подозревает. Подыгрывай уже…

Кукла злобно скалится, но медленно кивает.

Потом бьёт меня в лицо заклятьем.

Бам!

Ничего, как будто по носу щелкнули, но толчок сильный. Я падаю навзничь и улыбаюсь.

– Вот так-то лучше.

Толпа ревёт. Поднимаюсь на ноги, рыжий уже скрылся за поворотом.

Я потираю лицо, которое всё ещё не чувствую после обезболивающего.

– Эй, Красавчик!
– кричу я.

– Что?

Он высовывается из-за укрытия. Болван. Никак не начнёт драться по-настоящему. Это нам обоим выйдет боком.

Выхватываю из кобуры Глок, стреляю в стенку рядом. Пыль и обломки летят ему в лицо. Он прячется.

– !@#$

– Не расслабляйся. Ты бьёшь, как девчонка. Не удивительно, что Незабудка тогда порывалась поколотить тебя - если бы Толстый отпустил, она бы точно с тобой расправилась.

– Да пошёл ты!
– кричит Красавчик, скрываясь за очередным укрытием.

И тут меня накрывает волной.

Не просто воспоминание - я снова там. В сгоревшей таверне «Красный Петух». Воздух густой, едкий, пропитан гарью и смертью. Стены почернели, обугленные балки нависают, словно скелеты исполинских зверей. Под ногами - хруст. Тонкие осколки стекла, будто лёд, ломаются с каждым шагом.

Я иду сквозь пепел. Вижу их.

Незабудка. Её тело скрючено, пальцы впились в пол, будто она пыталась уползти. Лицо не узнать - только оскал, застывший в последнем крике.

Марк. Сидит за стойкой, как всегда, но теперь это просто обугленный труп, слившийся с табуретом.

Другие. Персонал. Посетители. Все, кто не успел выбраться.

Видение исчезает так же быстро, как и появилось. Я наклоняюсь, поднимаю осколок. Он тонкий, почти прозрачный, с зеленоватым отливом. Такие же валялись повсюду тогда. И такие же остались после боя с огнеплюем. Помню этот хруст.

– Эй, рыжий!
– кричу я, выныривая из видения.
– В твоей банде, у Ворона - были те, кто работал с алхимическими бомбами? Как этот огнеплюй?

Красавчик выглядывает из-за баррикады, лицо перекошено от боли. Швыряет в меня несколько огненных стрел и тут же прячется.

– Не знаю таких лично. Но среди обычных бойцов могли быть. А что?

– «Красного Петуха» сожгли такими гранатами.

Он стонет, будто бы пытаясь думать.

– Не может быть. Старый Марк был магом воды. Самоучка, как я. Сгореть от алхимических бомб он бы своему заведению не дал.

– Что это значит? Разве алхимический и магический огонь отличаются?

– Конечно отличаются!
– Красавчик плюётся.
– Ты с лун упал что ли? Алхимический - это просто горючая смесь. Алхимики не могут управлять им, как маги. Не могут заставить огонь расти, распространяться. Не могут сделать его чудовищем, послушным своей воле.

– Ты тоже так не можешь, - замечаю я.

– Естественно не могу!
– орет он, - Я тебе ещё тогда сказал. Из меня поджигатель, как из тебя маг!... Марк бы справился с алхимическим. А вот с магическим, особенно созданным кем-то из хорошей семьи… Он же как я…

Он не договаривает, но я понимаю.

Значит, виновных как минимум двое. Алхимик и даровитый маг огня.

– Ты вспомни какие-нибудь детали, - ворчит он, - подробности. Огонь каждого мага уникален - у него свой цвет, своя текстура, своя плотность. Какие-нибудь мелкие детали, вроде цвета искр. Это как лицо, оно у каждого своё.

– Лицо... Среди людей Ворона есть ещё маги?
– спрашиваю я.

Красавчик высовывается и пожимает плечами. Тут же получает резиновую пулю в руку. Шипит, взвизгивает. Выпивает флягу с каким-то зельем.Некоторое время мы перебегаем от укрытия к укрытию, обмениваясь залпами.