– Нормальный вариант, – бурчу себе под нос. Примерно прикидываю время. Сколько сейчас? Еще нет и шести. А значит, персонал отдыхает. Имеет право.

– Ой, что же делать? – слышится за спиной испуганный Олин голос.

– На кухню идем, – распахиваю соседнюю дверь. – Выбери сама, что надо, – открываю одну створку холодильника.

Тут, у Ритки, он огромный. Годовой запас продуктов поместиться может.

Оля изумленно глядит на ряды полок, уходящие вверх и вниз. Чего тут только нет…

– Что нам надо? – Становлюсь за ее спиной. Чувствую запах волос. Ваниль и еще какая-то нежнятина. За малым не зарываюсь, не притягиваю к себе.

И тут же останавливаю себя. Совсем ошалел, Федя!

– Дамир привык как проснется пить молоко с печеньем, – вздыхает Оливия. А мелкий крутится около ее ног и время от времени дергает меня за халат.

Хитрован маленький!

Боится и тут же сам лезет первым. Весь в меня.

– Вот тут посмотри, – открываю еще одну дверцу. Всего их четыре. Все закрыты одинаковыми деревянными панелями, специально состаренными для больших понтов. А потом приоткрываю и остальные. – Поищи, Оль.

– Ой, – мяукает она. – Как тут разобраться?

– Надо Гугл установить или другой поисковик, – шучу я и сам себя ловлю на странной мысли.

Обычно после бессонной ночи и траблов я злой как собака. А тут… И пошутить, и проводить. Видать, сильно запала мне девочка.

Надо с этим что-то делать!

Уехать от нее подальше. Удрать в Тагильскую. Но не могу. Тут мой сын. А его я при таком замесе точно не брошу. А значит, придется прибегнуть к старым испытанным способам.

Холодный душ. Пробежка. Работы побольше.

Даже сейчас мог бы оставить Оливию тут с Дамиром и уйти досыпать. Или вызвать повара с экономкой. Но вместо этого я толкусь на кухне как дурак.

Заглядываю Оливии через плечо.

Мой сын нахально исследует кухню. Открывает ящики, выкидывает оттуда все содержимое.

– Дамирочка, нельзя, – одергивает его Оливия.

– Почему нельзя? Он дома. Он тут хозяин! – пыхчу с долей негодования. Подхватываю ребенка на руки. – Дамир, тут твой дом! – подбрасываю невысоко.

Малыш смеется. Обхватывает мою шею обеими руками и лопочет задумчиво.

– Дядя, дядя…

– Я твой папа! – выпаливаю как на духу.

– Папа?! – в голосе малыша слышится удивление. – Папа, – повторяет он и хлопает ладошками по моей небритой ряхе. – Папа!

Бл.ть! Меня накрывает с головой от необъяснимого счастья. Мой собственный сын признал меня.

– Ой, нашла! – восклицает от холодильника Оливия. Смотрит на нас с Дамиром ошалело. А в глазах слезы стоят. – Как подогреть? – оглядывается по сторонам.

Да, для Риткиной кухни путеводитель нужен. Девчонке тут точно самой не разобраться!

«Ну, или Дамира попросить. Он поможет», – улыбаюсь счастливо.

– Микроволновка где? – тянет растерянно Оливия. Все панели закрыты, и трудно догадаться, что за ними.

– У нас точно нет, – категорически мотаю головой.

– Как нет? – охает девчонка.

– Да мы ж нищеброды, еще не заработали, – снова шучу, как пацан. – Вот тут, – нажимаю кнопки на столешнице. И из ее недр выезжает варочная панель, больше похожая на НЛО.

Включаю ее. Загорается приборная доска, увеличивающая сходство с тачкой пришельцев.

– Ой, – снова повторяет Оливия. А малыш от обилия огоньков радостно подпрыгивает у меня на руках.

– Теперь кастрюлю ищи, – киваю на нижние ящики, куда еще не успел добраться мой сын.

Оливия поспешно поднимает за ним всякие крышки, пакеты и прочую неведомую херню. Кладет на место. Находит, наконец, ковшик и ставит разогреваться молоко.

Достаю с полки кружку, выбирая самую маленькую.

«Где мне это печенье искать?» – думаю лихорадочно.

– Неть, – заявляет мелкий тиран. – Хоцю Птю-птушка…

– Что на этот раз? – непонимающе смотрю на Олю.

– Кружку свою с петушком хочет, – поясняет она и добавляет печально. – Нам бы домой съездить. Вещи привезти. Горшок, чашку, игрушки. И мне конспекты лекций нужны. Их точно не купишь, – добивает последним доводом.

– Скажи, где что лежит, – отрезаю строго. – Я людей отправлю в Атаманский. Съездят, привезут. А вам с Дамиром там делать нечего.

– Все так плохо? – поднимает на меня глаза, полные ужаса.

– Наоборот. Слишком все хорошо, – усмехаюсь криво. – Лайма вроде как случайно на пулю налетела. Покушались на Розу Антонову.